清晨五点半，天还蒙着层青灰，我站在山脚下，把背包往肩上又勒了勒，背包最里层，硬壳笔记本裹着厚毛巾——那是爷爷的吉他谱，纸页泛黄，边角磨出了毛边,像他手心的老茧。
爷爷走的那年冬天，我在他床头的旧木箱里翻出了这本谱，封面是手写的《山风》，下面一行小字：“1968年，泰山玉皇顶，风太大，谱子差点飞了，哈哈。”他总说，年轻时和几个朋友约好，要带着吉他爬遍全国的山，在山顶弹给云听，可后来忙工作、成家，谱子越攒越厚，山却一座没爬完，临终前他拉着我的手，浑浊的眼睛里闪着光：“小啊，替我去趟最高的山，把《山风》弹给山听……让山知道，我没忘了它。”
我答应了，可真要动身时，才发现“带谱到山顶”不是件容易事，先说这谱子，爷爷当年怕丢，用牛皮纸裹了三层，还用铅笔在边角写了“勿折勿压”，可我还是不敢大意，专门买了硬壳笔记本，裹上防水的毛巾，塞进背包最里层，外面再套上防雨罩，登山杖、水壶、能量胶……所有东西都能减重，唯独这本谱，必须“原封不动”。
山是从北坡上的，石阶陡峭，越往上越难走，刚开始还能哼着歌，到半山腰时，太阳已经升得老高，汗水顺着额头往下淌，滴在脖颈里，又黏又痒，我停下来喘气，靠在冰凉的岩石上，伸手去摸背包里的谱子——隔着两层布，还能摸到硬壳笔记本的棱角，像爷爷的手,在背后推我一把。
“小伙子，去山顶啊？”旁边扫石阶的大爷递来一瓶水，“这山可不好爬，尤其是你背上这么沉的包。”我接过水，笑了笑：“有宝贝呢，不能丢。”大爷没再问，只是指了指前头：“过了‘回马石’，就快到‘云步桥’了，那儿能看见山腰的云，像飘在半空里。”
我继续往上走，过了“回马石”，石阶变成了窄窄的土路，两旁的松树越来越密，风穿过树梢，发出“沙沙”的响声，像极了爷爷当年弹《山风》时，琴弦震动的声音，我忽然想起小时候，坐在他院子里，他抱着旧吉他，手指在琴弦上跳来跳去，嘴里哼着：“山风啊山风，你慢些吹，让我把歌儿唱给云听……”那时的天很蓝，云很白,像谱子上画的小音符。
“云步桥”到了，果然如大爷所说，山腰的云一团一团地飘着，离我很近，仿佛伸手就能摸到，我坐在桥边的石凳上，第一次小心翼翼地拿出谱子，硬壳笔记本打开，泛黄的纸页上，爷爷的字迹歪歪扭扭，像刚学写字的孩子，第一页是《山风》的曲谱，音符密密麻麻，旁边用铅笔注着：“此处节奏要慢，像山风爬坡。”第二页是歌词，字迹潦草，却透着股劲儿：“山有多高，心就有多高；歌有多远，路就有多远。”
我把谱子凑到眼前，想看清每个音符，可风突然大了起来，吹得谱子“哗哗”响，我赶紧用手按住，可还是有一页被掀开了，飞出去老远，我追上去，弯腰捡起，那页纸已经沾了泥土，边角被风吹得卷了起来，我心疼地用袖子擦了擦，把谱子重新裹好，贴在胸口——这下我懂了，为什么爷爷当年说“谱子差点飞了”，原来山顶的风，真的会“抢”东西。
继续往上，路越来越难走，有好几次，我踩在松动的石子上，差点滑倒，都是赶紧抓住旁边的树枝才稳住，背包里的谱子像块石头，压得我肩膀生疼，可我舍不得放下——它不仅是爷爷的遗物，更是我和他的“约定”，是没爬完的山,没弹完的歌。
下午三点，我终于到了山顶，玉皇顶的石碑立在眼前，阳光照在上面，闪着金光，我站在碑前，大口喘着气，风呼呼地吹着，把头发吹得乱七八糟，可我却觉得特别痛快——我做到了，我把爷爷的吉他谱,带到了山顶。
我找了个背风的地方坐下，慢慢拿出谱子，这次我不再怕风，用身体挡着，一页一页翻到《山风》，曲谱还是那些曲谱，歌词还是那些歌词，可当我轻轻哼出第一个音符时，眼泪突然掉了下来，风把我的歌声吹向远处，吹向那些飘在半空的云，吹向远处的群山——爷爷，你听见了吗？我把歌儿唱给山听了。
夕阳西下时，我把谱子重新包好，放进背包，下山时，脚步轻快了许多，风还是那么大，可我知道，有些东西已经留在了山顶——是爷爷没说完的话，是我没走完的路，是那本被汗水浸湿、被风吹皱,却最终抵达山顶的吉他谱。
后来我常常想，“把吉他谱带到山顶”到底意味着什么？是为了完成一个约定？还是为了让某个未完成的梦想落地
