琴盒里躺着一本泛黄的吉他谱,封面上用铅笔写着“黄淮”两个字，字迹被时光晕染得有些模糊，像极了那年夏天我们坐在操场边，你用手指在我手背上画的音符。
第一次见你,是在社团招新的黄昏，你抱着一把红棉民谣琴，坐在梧桐树下弹《南方姑娘》，和弦简单却干净，像山涧里淌过的溪水，我站在人群外，看你低头时额前的碎毛轻轻晃，指尖按在琴弦上，偶尔会错一个音，然后不好意思地挠挠头，冲着旁边的朋友笑，那一刻，我忽然觉得，原来弹吉他的男生，连跑调都那么让人心动。
后来我们成了“琴友”，你总说我的手指太短，按不了大横按，便把你的琴借给我，自己抱着那把旧红棉，坐在旁边一遍遍示范，你教我《安和桥》时，C和弦总按不响，你握住我的手，带着我按压琴弦，掌心的温度混着木头的清香，比夏夜的晚风还让人安心，你说：“别急，弦会记住每一次用力的方向，就像人会记住每一次心跳的瞬间。”
我们最常去的地方,是教学顶楼的天台，夕阳把影子拉得很长，你弹我唱，偶尔跑调到南辕北辙，两个人却笑得前仰后合，你总爱弹《平凡之路》，说“我曾经跨过山和大海，也穿过人山人海”这句时，要带着点“看透了却 still 热爱”的劲儿，我问你为什么喜欢这首歌，你望着远处被染成金色的教学楼，说：“因为黄淮啊，就是我们这代人最平凡的海。”
后来你毕业了,背着琴去了南方，送你那天，你在站台弹了《再见》，最后一个和弦落下时，火车刚好开动，我挥着手，看见你把琴举过头顶，像举着一面旗，风把你的衣角吹起来，我忽然想起你说过，吉他和人一样，每根弦都有自己的频率，只要调准了，就能奏出和世界共振的声音。
那本吉他谱,是你走前留给我的，最后一页，你用铅笔写着“未完待续”，下面画了个小小的笑脸，我试着弹过很多次，却始终没敢补上最后一段solo，我怕我弹出的音符，不是你想听到的旋律。
前几天整理琴盒,又翻出那本谱，忽然发现，原来那些我们一起弹过的歌，那些被我你圈出的和弦，那些被汗水浸透的页脚，早就不只是谱子了——它们是时光的刻度，是青春的密码，是黄淮两个字，在六根弦上长出的年轮。
窗外的梧桐又落了叶,像那年操场边的黄昏，我抱起琴，轻轻拨动第一弦，do的音颤了颤，像你当年跑调却真诚的歌声。
黄淮,这首吉他谱，我还没写完。
等你回来,我们一起，把剩下的solo，弹完。
