梅雨季的风总带着点缠绵的湿意,从老屋的木窗缝里钻进来，拂过书桌上那本摊开的吉他谱，纸张早已泛黄，边角卷着毛边，像被时光反复摩挲过的旧书签，封面上用钢笔写着四个字——“南方梦”，字迹洇开些许，像南方梅雨天的云，模糊却透着股执拗的温度，这是我爷爷留下的吉他谱，他说，南方的梦，都藏在这六根弦的颤音里。
爷爷是个老南方人,一辈子没离开过那个种满榕树的小镇，他总说，南方的梦是“湿”的——是青石板路上积的雨水倒映着老屋的飞檐，是榕树气根缠着晾衣绳，是阿婆摇着蒲扇哼的童谣混着远处渡轮的汽笛，而他所有的南方梦，都系在那把红棉吉他上。
这本“南方梦”吉他谱，是爷爷年轻时一笔一划记下的，没有印刷的工整，全是他的手写体：五线谱上爬着蝌蚪般的音符，空白处用铅笔标着“慢板，如梅雨滴答”“此处推弦，模仿蝉鸣”，甚至有几页沾着褐色的茶渍，大概是边弹边喝茉莉花茶时滴上去的，最让我心动的是第三页，画着一把小小的吉他，旁边写着：“给阿秀，南方的风会带着我们的歌，吹到很远的地方。”
阿秀是奶奶的小名,爷爷说，他第一次遇见奶奶，就是在镇口的榕树下，她坐在石凳上绣花，他抱着吉他弹了一首自己写的曲子，调子是当时流行的《南方之南》，但他把词改了，改成“榕树下的姑娘，像南方的月亮，温柔又明亮”，奶奶抬头笑，手里的绣花针在阳光下闪了一下，那就是他们的“南方梦”的开始。
爷爷走后,这本吉他谱就留在了我这，我学吉他时，总爱翻它，有一页，谱子突然中断，停在“反复记号”那里，铅笔写的“未完”二字格外醒目，爷爷说，那是他最后一次弹给奶奶听的曲子，那年奶奶生病住院，他在医院走廊里弹，弹到一半，护士来催探视，他只好停下，想着等回来再补上，可奶奶再也没机会听他弹完。
后来我试着弹过那首未完成的曲子,前半段是轻快的，像南方初夏的阳光穿过榕树叶，在地上投下斑驳的光影；到“未完”处，和弦突然变得绵长，手指按在弦上，能感觉到细微的震动，像爷爷当时没说完的话，我总想，或许南方的梦本就不该是完整的，它带着遗憾，带着未说出口的思念，像梅雨季的云，聚了又散，却总在下过雨后，留下彩虹的影子。
去年冬天,我带着这本吉他谱去了南方小镇，站在爷爷家老屋的阁楼上，推开木窗，风里果然飘来潮湿的青草香，我拿出吉他，翻开“南方梦”，弹起那首《榕树下的姑娘》，阳光透过窗棂照在谱子上，爷爷的字迹在光下仿佛活了过来，我能看见他年轻时趴在桌上写谱的样子，眉头微蹙，嘴角却带着笑，像是在弹给某个远方的姑娘听。
楼下,榕树的气根轻轻摇晃，像在应和着琴声，忽然想起爷爷说过，南方的梦不会消失，它会藏在风里，藏在歌里，藏在每一个愿意倾听的人心里，就像这本吉他谱，纸张会泛黄，墨迹会模糊，但只要六根弦一响，那些关于南方的记忆——梅雨、榕树、奶奶的绣花、爷爷的吉他声——就会像潮水一样涌来，温柔地包裹住每一个听梦的人。
这本“南方梦”吉他谱仍放在我的书桌上，梅雨季再来时，我总会打开它，轻轻弹奏，琴弦颤动间，仿佛看见爷爷坐在对面，笑着说：“南方的梦啊，从来不是过去式，它是进行时，只要有人愿意弹，它就会一直醒着，在六根弦上，在风里，在每一个热爱生活的人心里。”
就像此刻,窗外的雨又开始滴答，我弹着琴，忽然觉得，南方的梦，原来从未走远，它就在这泛黄的谱子里，在潮湿的琴弦上，在每一个被音乐唤醒的清晨与黄昏，静静生长，绵长如南方的水，温柔如南方的风。
