三月的风总带着点冒失,像刚学会走路的孩子，跌跌撞撞地撞开冬的最后一道门，柳絮刚在枝头爆出嫩绿，我骑着单车路过老街的路口，车轮碾过薄薄一层花瓣——是樱花开败了，粉白的花瓣铺在青石板上，像谁不小心打翻了春天的调色盘，就在这时，一页泛黄的纸从路边的长椅下飘出来，打着旋儿落在我的脚边。
我弯腰捡起来,是张手写的钢琴谱，纸张边缘已经卷曲，墨迹有些晕染，却依然能看清工整的五线谱，和谱子上方用铅笔轻轻标注的标题：《春天的路口》，谱子开头画着一个小小的休止符，旁边还有一行娟秀的字：“开始的地方，总藏着未完的旋律。”
我忽然想起小时候学琴的日子,那时我总弹不好《致爱丽丝》，尤其是开头那串十六分音符，手指像不听话的小精灵，在琴键上乱蹦，老师总说：“别急，音乐里的‘开始’，就像春天的第一粒种子，得慢慢等它发芽。”可那时的我哪里懂，只觉得谱子上的黑蝌蚪密密麻麻，压得人喘不过气，后来有一次，我在琴房偷偷哭，眼泪滴在谱子上，晕开了墨迹，像春天的雨打在窗玻璃上，模糊了所有线条。
后来我不再弹琴了,琴房换成了画室，画笔代替了琴键，可每次路过琴行，听到里面流淌出的旋律，心脏还是会轻轻颤一下，就像此刻，我看着这张《春天的路口》的谱子，手指无意识地摩挲着纸张，仿佛还能触到当年琴键的冰凉。
路口的樱花树还在落花,花瓣落在谱子上，像给旋律缀上了装饰，我坐在长椅上，试着在腿上“弹”起谱子——没有琴键，可指尖的节奏却清晰起来，谱子不长，只有八小节，重复的旋律像春天的脚步，一步一停，又一步一响，休止符的地方，风刚好吹过，花瓣打着旋儿落下，像音乐里的呼吸。
“你在弹《春天的路口》吗？”
一个声音从旁边传来,我抬头，看见一个穿米色风衣的姑娘，手里抱着本厚厚的乐谱，眼睛亮得像落进了星星，她指了指我手里的谱子：“这是我去年写的，没想到会在这里遇见你。”
原来,她是个音乐老师，去年春天在这条路上散步时，看到樱花开得正好，忽然有了灵感，随手写下这谱子，她说：“谱子里的‘开始’，是想告诉每个学琴的人，不必急着跑，慢慢走，每个音符都是春天的种子。”她笑了，风把她的发丝吹到嘴边，她轻轻吹开，“你看，连风都知道，该等旋律自己长出来。”
那天下午,我们在长椅上一起“弹”完了整首曲子，没有钢琴，可我们的声音和着风声、花瓣落下的声音，比任何琴声都动人，她说下次可以带我去琴房，用真正的钢琴弹一遍，我点头，心里像被春天的阳光晒过，暖洋洋的。
后来我常常路过那个路口,有时能看到姑娘坐在长椅上，身边放着那本《春天的路口》的谱子，有时她会弹琴，旋律从琴房飘出来，混着樱花的香气，飘得很远很远，我偶尔会停下来，听一会儿，就像听春天在说话。
原来“开始”从来不是轰轰烈烈的宣言，而是像春天的路口一样，藏在飘落的花瓣里，写在泛黄的谱子上，藏在两个陌生人因一首曲子而相遇的眼神里，就像那首《春天的路口》，从第一个音符开始，到最后一个和弦结束，中间的休止符里，藏着整个春天的秘密——关于等待，关于生长，关于那些在路口慢慢绽放的，未完的旋律。
而现在,我正坐在琴房里，翻开新的谱子，第一个音符落下时，窗外的樱花刚好开了，风把花瓣吹进来，落在琴键上，像春天在为我标记：开始的地方，永远有新的旋律，正在发芽。
