第一次见到那本泛黄的吉他谱时,它正躺在书架第三层的角落，被几本旧诗集半掩着，封皮是磨砂的米白色，右下角用蓝色钢笔写着“爱这你”三个字，笔迹有些潦草，却带着一种小心翼翼的认真，我轻轻抽出来，纸张在指尖发出沙沙的脆响，像是在低声诉说一段被时光藏起的往事。
谱子的第一页,右上角贴着一张小小的拍立得照片——两个年轻人站在大学宿舍的阳台上，男生抱着吉他，女生歪着头靠在他肩上，笑得眼睛弯成月牙，照片的边缘已经卷曲，背面的铅笔字写着：“给阿衍，这是你教我的第一首歌，也是我最想对你说的‘爱这你’。”原来，“爱这你”不是歌名，是藏在旋律里的告白。
翻开内页,每一页都写满了批注，主歌部分的和弦旁边，用红笔圈出了“这里要轻一点，像她第一次牵我的手”；副歌的旋律线上，标注着“情绪往上走，想象她眼里的星星”；就连扫弦的节奏型，都画着小小的箭头，指向一行小字：“记得她说过，喜欢下雨天听这首歌，雨声要和节奏融在一起。”最让我心头一颤的是谱子末尾，有一处用橡皮擦反复修改的痕迹，最终留下的字迹是：“如果有一天你忘了歌词，就看我，我会用吉他告诉你答案。”
后来听阿衍说,那是他和女朋友相识的第三年，女生总说喜欢听他弹吉他，却总学不会最简单的和弦，于是他花了半个月，把那首她最爱的歌改编成新手也能弹的谱子，把复杂的和弦换成简单的C、G、Am，把华丽的指弹换成温柔的扫弦，还在每一行空白处写下她的小习惯——她喜欢在弹到第二遍副歌时轻轻跟着哼，她会在某个转调的地方笑出声，她总说“这里的休止符像你突然停下来的拥抱”。
“她走的那天，只带走了这本谱子。”阿衍的声音很轻，像怕惊扰了纸页里的时光，现在他偶尔还是会弹这首歌，只是弹到中间那个标注“看她”的地方，总会顿住几秒，然后笑着摇摇头，说：“你看，我现在弹得比以前好多了，可她再也听不到了。”
我试着弹了那首“爱这你”，简单的和弦在指尖流淌，像极了那年夏天的风——有阳光穿过树叶的斑驳，有宿舍楼下自行车铃的清脆，有她靠在他肩上时，心跳漏掉的一拍，原来吉他谱从来不是冰冷的符号，它是时光的录音机，把那些说不出口的爱、藏不住的温柔、舍不得的告别，都谱成了跳动的音符。
合上谱子时,米白色的封皮上，“爱这你”三个字在灯光下泛着柔和的光，我突然明白，最好的吉他谱，从来不需要华丽的技巧，只需要把“爱”藏在每一个音符里——藏在和弦的转换里，藏在节奏的强弱里，藏在那些被时光反复摩挲的痕迹里，就像阿衍说的：“只要琴弦还在响，她就知道，我爱这你，从未变过。”
原来,爱这你，从来不是一句情话，是一本写满故事的吉他谱，是每一次指尖触碰琴弦时，心里涌起的那句：我在这里，爱着你。
