暮色漫过喀喇昆仑的脊线时，阿扎总会坐在牧场的石阶上，望着天际盘旋的那只山鹰，它的翅膀切开流云，像一把淬了火的刀，在苍蓝的画布上刻下自由的轨迹，而他的膝盖上，摊着一页泛黄的吉他谱——那是爷爷留下的遗物，纸页边缘卷着毛边，右上角用褪色的蓝墨水画着一只振翅的山鹰，翅膀的线条与谱子上的五线谱纠缠在一起，分不清哪是音符,哪是羽翼。
爷爷曾是草原上最好的琴师，他的老吉他琴箱上刻着“山鹰”二字，阿扎记得小时候，爷爷总在黄昏抱着吉他弹唱，歌声像山风一样穿过毡房，而那首弹得最多的，就是没有名字的曲子，谱子写在旧账簿的背面，音符歪歪扭扭，像被风吹乱的草籽，可爷爷说：“这谱子是鹰写的，你得听懂它的鸣叫。”
爷爷走的那年，阿扎12岁，他在爷爷的木箱底翻出了这页吉他谱，除了山鹰的简笔画，谱子上还用铅笔写着小字：“高音区是鹰的俯冲，低音区是它的盘旋，间奏要留出风声的缝隙。”可那时的阿扎，连六个弦都按不准，更别说听懂“鹰的鸣叫”，他把谱子塞进经书匣子，跟着牧民去学放羊，以为山鹰和吉他谱,都会像冬天的雪一样慢慢化在记忆里。
十八岁那年，城里的支教老师带来了吉他，当老师指尖划过琴弦，弹出《爱的罗曼史》时，阿扎突然想起了爷爷的山鹰谱，他翻出那页泛黄的纸，试着按上面的音符弹奏，第一个音出来时，他愣住了——那不是乐谱，是风声掠过岩壁的呼啸；第二个音，是鹰翅拍打空气的沉闷；第三个音,是山谷里传来的悠长回响。
他开始疯狂地练习，手指磨出了血泡，缠上布条继续按弦；夜里毡房外风雪呼啸，他就裹着羊皮袄，借着油灯的光，一个音符一个音符地抠，谱子上的小字成了他的“密码”：“间奏留风声”，他便在弹到那里时，轻轻拨一下空弦，让余音在风里飘散；“高音区俯冲”，他就猛地扫弦，像鹰从云端俯冲向猎物,震得琴箱嗡嗡作响。
半年后，他在草原那达慕上弹奏了这首曲子，当最后一个音符消散在夕阳里，台下的牧民突然安静了，有人低声说：“我听见鹰叫了。”阿扎抬头，看见天边的那只山鹰，正盘旋着向他飞来，翅膀的影子落在他肩上,像爷爷的手在轻轻拍打。
阿扎成了草原上的音乐老师，他教孩子们弹吉他，也教他们认山鹰谱，他说：“谱子上的每个音符，都是鹰的脚印；你们弹的不是曲子，是跟着鹰去远方。”
去年，他把山鹰谱寄给了城里的音乐老师，回信里说：“这曲子里有种力量，像高原的风，能吹开所有被堵住的路。”阿扎笑了笑，把信折好，塞进经书匣子，旁边还放着那把爷爷的老吉他——琴箱上的“山鹰”二字，被岁月磨得发亮,像鹰的眼睛。
前几天，他收到一个视频，视频里，他教过的一个小女孩，抱着吉他坐在城市的天台上，弹奏着山鹰谱，背景是高楼林立的天空，女孩说：“阿扎老师，我弹的时候，好像看见鹰从楼顶飞过去了，它带着我的音符，去了有风的地方。”
阿扎望着窗外，天际又出现了那只山鹰，它盘旋着，翅膀下是连绵的草原，而他的吉他谱，正躺在无数个孩子的琴箱里，像鹰的翅膀，载着每个人的向往，在弦音间,追风而行。
原来，山鹰从未离开，它活在吉他谱的每一个音符里，活在每一个追风少年的指尖，活在所有向往自由的灵魂中——因为有些旋律，本身就是天空的翅膀；有些谱子，写的是山，念的是风，飞向的,是永远没有尽头的远方。
