暮色漫过野渡时，江风是凉的，带着水汽和草木的腥甜，我坐在渡口的老石阶上，脚边散落着几朵紫色的野花——细碎的瓣，细弱的茎，却从石缝里探出头来，在风里轻轻晃，背包里躺着那本泛黄的吉他谱，扉页上用铅笔写着《野花》，字迹被摩挲得有些模糊,像旧时光里的一道浅痕。
那本吉他谱是三年前在旧书摊淘的，纸张脆得像秋天的落叶，边角卷着，谱子间还夹着干枯的银杏叶——大概是前主人留下的，谁会在意呢？我翻到《野花》那一页，最上面一行写着“献给阿兰”，字迹工整，却透着股小心翼翼的温柔，和弦很简单，G、C、D、Em，前奏是几个明快的扫弦，副歌却突然转慢,像忽然哽咽的叹息。
我曾对着谱子练了整整一个月，指尖磨出了茧，按弦时还会疼，但琴声里却慢慢长出了故事，那时候总在宿舍的天台上弹，晚风把头发吹乱，琴声飘出去，能和远处的路灯、星星连成一片，后来阿兰说，她最喜欢那句“野花啊，不要怕，冬天总会过去”，声音轻轻的,像怕惊扰了什么。
渡口早就没人摆渡了，只有一艘破旧的木船拴在歪脖子柳树下，船身被水泡得发黑，像一块沉在江里的旧木头，江面很宽，对岸的山影被暮色揉碎，化成一片朦胧的墨绿，偶尔有水鸟掠过翅膀,带起几片零碎的光。
我把吉他从背包里拿出来，琴身有些凉，贴在怀里才暖起来，调了调音，弦音在风里颤了颤，像一只刚睡醒的蝶，手指按上熟悉的和弦——G、C、D，前奏响起来时，暮色好像突然慢了下来，风穿过芦苇，发出“沙沙”的声响，和琴声混在一起,像有人在耳边低语。
野花就在脚边，它们不说话，只是开着，紫色的花瓣在夕阳里泛着淡淡的光，像是谁不小心洒落的星辰，我忽然想起阿兰说的那句话：“野花啊，不要怕。”它们长在石缝里，没人浇水，没人修剪，却年年春天都准时开，好像把所有的力气都用在开花这件事上,不管有没有人看见。
副歌部分，我弹得很慢，扫弦的节奏拖长，像要把心里藏了很久的话都揉进琴声里，阿兰离开那天，也是这样的黄昏，她站在校门口，背着一个灰色的背包，说：“我要去很远的地方了，以后，你自己要好好的。”我没说话，只是抱着吉他，弹了这首《野花》，她站在原地听，直到最后一个音符消失在风里,才转身离开。
后来我再也没有见过她，但这首《野花》却留了下来，像一粒种子，在心里发了芽，有时候弹着弹着，眼泪就会掉下来，落在琴弦上，洇开一小片湿痕，但琴声不会停，它会把眼泪裹进去，变成更温柔的声音，像风穿过山谷,像雨落在水面。
暮色越来越浓，江面上起了薄雾，远处的山影几乎看不见了，我放下吉他，蹲下身，指尖轻轻碰了碰那些野花，花瓣很软，带着露水的凉意，它们不知道什么是离别，什么是遗憾，只是安静地开着，在属于自己的角落里,把生命开成一首简单的歌。
风又吹过来，带着江水的腥甜和草木的气息，我打开背包，把那本吉他谱重新放好，扉页上的“献给阿兰”在暮色里若隐若现，我站起身，背着吉他往回走，身后，野渡的黄昏里，野花还在开着，琴声好像还飘在风里，像一句没说完的再见,又像一句轻轻的问候。
野花年年开，琴声年年响，而那些藏在时光里的碎片，总会在某个不经意的瞬间，随着琴声,慢慢拼凑起来。
