三月的风裹着桃花香漫过窗棂时，她总爱将那本泛黄的钢琴谱摊开在琴键上，扉页上“桃花醉”三个字，是用墨色晕染开的，像极了枝头被春雨打湿的花瓣，带着点朦胧的醉意，谱纸边缘微微卷起，是经年累月被指尖摩挲的痕迹，墨色的深浅里,藏着无数个被琴声唤醒的春日午后。
琴谱上的音符，是跳动的桃花瓣，四分音符像刚绽开的花苞，带着点怯生生的饱满；八分音符是随风飘落的花瓣，轻盈地在五线谱上滚动；连休止符都像被风吹得停顿的瞬间——春风掠过枝头，花瓣悬在半空，欲落未落，恰似琴键上短暂的静默，她指尖落下的第一个音，总带着点小心翼翼，像是怕惊扰了谱子里藏着的春天，那是母亲年轻时抄的谱，纸页边缘有被岁月摩挲的毛边，墨色深浅不一，有些地方还洇着淡淡的水痕，或许是母亲弹奏时落下的泪,或是沾了桃花上的露水。
琴声响起时，窗外的桃花似乎真的醉了，原本零星飘落的花瓣，随着旋律的流转，竟簌簌地落得更密，像一场粉色的雪，旋律里有初春的微凉，有桃花的甜香，还有一丝说不清的怅惘——像是少年时在桃树下藏起的秘密，多年后随着琴声轻轻揭开，左手的和弦如春风拂过枝头，带着温柔的托举；右手的琶音似花瓣纷飞，带着轻盈的告别，她记得母亲曾说，“桃花醉”不是欢快的曲子，是“把春天的遗憾，都酿成酒，藏在琴声里”，那时她不懂，直到去年春天母亲离开，她独自坐在琴前，才听懂了谱子间那些欲言又止的停顿，是母亲对春天的留恋,也是对她未曾说出口的牵挂。
她总觉得，这本琴谱是活的，每一行音符都是一株桃树，每一段旋律都是一场花开，当弹到副歌部分，高音区的音符像枝头最饱满的那朵桃花，在阳光下几乎要透出光来，她会不自觉地抬头望向窗外，桃花正开得热烈，粉白的花瓣落在琴谱上，落在她微颤的手指上，落进每一个流淌的音符里，那一刻，她仿佛与母亲隔着时光对坐，母亲的指尖落在琴键上，她的指尖落在母亲的琴谱上，同样的旋律，在不同的年代里,开出了同样的花。
桃花又开了，琴谱上的墨色依旧，只是弹奏的人换了，但她知道，“桃花醉”从未真正离开——它藏在每一个跳动的音符里，藏在每一次指尖与琴键的触碰中，藏在春风拂过时，那片落在谱面上的、带着余香的花瓣，这本钢琴谱，不是冰冷的符号，而是一整个春天，被永远封存的音乐，当琴声再次响起，桃花便醉了，时光也醉了，连同那些藏在旋律里的爱与思念，都在春日的暖阳里,缓缓流淌。
