午后三点的阳光总爱趴在窗台上,把空气熨得暖洋洋，鱼小姐坐在靠窗的旧木椅上，怀里抱着那把掉了漆的民谣吉他，膝头摊着一张泛黄的谱子，谱子的标题是手写的，三个字歪歪扭扭，却带着某种温柔的固执——《鱼小姐》。
这不是她买的谱子,是三年前在海边旧书摊淘来的，卖家是个戴草帽的老渔民，谱子夹在一本泛黄的《海洋生物图鉴》里，页脚还沾着点海水的咸味。“小姑娘，这谱子是以前住海边的一个姑娘留下的，”老渔民搓着手，指甲缝里嵌着沙，“她说她叫‘鱼’，喜欢弹吉他，喜欢看潮涨潮落。”
鱼小姐当时就笑了,她也叫“鱼”，不是哪个人的昵称，是父母觉得她出生时像条小鱼，在盆里扑腾个不停，后来她真的学了吉他，琴盒里总装着谱子，却总觉得少了点什么——直到遇见这张《鱼小姐》吉他谱。
谱子很简单,C调，和弦不超过五个，前奏是几个重复的分解和弦，像潮水轻轻拍打礁石，副歌部分有个小小的滑音标记，旁边用铅笔写着：“这里要像鱼儿甩尾，轻一点，再轻一点。” 她第一次弹时，总把握不好那个力度，不是太重像砸石头，就是太轻像没睡醒，直到有天傍晚，她坐在海边，看着远处渔船的灯火一点点亮起，忽然懂了——那是鱼儿跃出水面时，尾巴带起的水珠，落在手心，凉丝丝的，又带着点海的暖。
后来她每次弹这首曲子,都会想起那个“鱼小姐”，谱子的空白处，有铅笔写的零碎笔记：“今天的风里有咸味，弹到第二遍时，海鸥飞过来了。”“弹错了三次，但浪声把错误都吞掉了。”“要不要把和弦换成G？试试看，像不像鱼游深了一点。” 这些字迹时而工整，时而潦草，像是不同心情下的随笔，却让谱子活了过来，像一条会呼吸的鱼。
她试过找谱子的原主,谱子的最后一页，用娟秀的字写着：“给未来的鱼小姐——如果你也喜欢海，也喜欢吉他，或许我们会相遇。” 可旧书摊的老渔民早就搬走了，海边的小镇也扩建了，再没有“鱼小姐”的消息，鱼小姐也没再找，她觉得，或许“相遇”本就不需要形式，她在谱子上添了一句：“我已经收到你的月光了，谢谢你。”
鱼小姐的指尖落在琴弦上,前奏的分解和弦像水波一样漾开，阳光透过窗户，在她手背上投下细碎的光斑，像鱼鳞在闪，她偶尔会停下来，看看谱子上的笔记，想象另一个“鱼小姐”也曾这样坐着，抱着吉他，把心事揉进旋律里。
或许每个弹吉他的“鱼小姐”，心里都有一片海，一张谱子，一些未说出口的心事，而吉他谱，就是载着心事游走的船——它不问目的地，只负责把那些藏在和弦里的温柔，那些藏在滑音里的遗憾，那些藏在空白处的期待，慢慢弹给懂的人听。
窗外的风又吹起来了,带着点海的味道，鱼小姐笑了笑，指尖的旋律继续流淌，像一条鱼，游向更深、更远的地方。
