加德满都的雨季总是来得猝不及防,我坐在泰米尔区小旅馆的窗台上，看着雨水顺着红瓦的坡度汇成细流，砸在青石板路上，溅起一片朦胧的水雾，手里捏着的这本吉他谱，边角已经卷了毛边，纸上还沾着博克拉湖畔的水汽——那是半个月前，我在费瓦湖边的二手书店里淘到的宝贝。
初到尼泊尔的第三天,我在杜巴广场被一阵断断续续的吉他声拽住了脚步，声音来自广场角落的茶馆，一个穿赭色僧袍的年轻人正抱着一把旧吉他，指尖在弦上笨拙地拨弄，他面前的小木桌上摊着一本手写的谱子，纸页泛黄，用尼泊尔文和英文歪歪扭扭地标注着和弦。
“你也在学这个？”我走过去，用蹩脚的英语搭话，他抬起头，眼睛亮得像庙里的佛灯，指着谱子上的“Hotel California”笑起来，原来他叫阿努，是附近寺庙的小沙弥，白天在茶馆帮工，晚上就躲在阁楼里弹吉他，他说他的谱子是跟一个来自以色列的旅行者学的，那人走时把谱子留给了他。
“但很多和弦我不认识，”他挠挠头，指着谱子上密密麻麻的符号，“像这个Fmaj7，总是按不好。”
我从背包里翻出自己带来的吉他谱,和阿努的本子放在一起，我的谱子是打印的，清晰工整，他的却像幅涂鸦，旁边还画着小小的莲花和鸽子，我们凑在一起，一个指着和弦表，一个比划着指法，鸽子在我们脚边踱步，啄食着地上的碎屑，阳光穿过寺庙的金顶，在谱子上投下斑驳的光影，那一刻，我突然觉得，音乐或许真的能跨越语言和信仰。
离开加德满都前,我把这本打印的吉他谱送给了阿努，他愣了一下，然后小心翼翼地把他的手写谱塞进我手里：“这个给你，我还没写完呢。”原来那本谱子是他自己编的，歌里写的是博克拉的湖，写的是安娜普尔纳雪山的晨雾，写的是他每天在茶馆看到的游客——背着包的、画画的、弹吉他的，还有像我这样“会弹一点”的。
“歌名叫‘See You Again’，”他在谱子的最后一行写下英文，又用尼泊尔文注音，“下次见面，我们一起弹完它。”
后来我去了博克拉,在费瓦湖的清晨，我坐在湖边的长椅上翻开了那本手写谱，纸页间夹着一片干枯的睡莲，是阿努说“博克拉的湖会唱歌”时，我从湖里捡的，谱子的旋律很简单，只有主歌和副歌的框架，和弦间还留着阿努用铅笔修改的痕迹——这里把C改成G，那里加了几个滑音，我试着弹起来，湖面泛起细碎的波光，远处传来喜马拉雅燕鸥的叫声，竟和谱子里的旋律莫名合拍。
只是副歌部分,阿努只写了半句，后面用虚线画了几个音符，旁边写着“等你来补”，我想起他笑着说“下次见面”时的样子，阳光落在他年轻的脸庞上，像镀了一层金，那时我还没意识到，“下次”或许遥遥无期。
在尼泊尔的最后一周,我去了蓝毗尼，佛陀诞生的菩提树下，一个日本老人正在弹吉他，他弹的是《Imagine》，琴声平和，像林间的风，我坐在他对面，从包里拿出阿努的谱子，轻轻放在地上，老人看见了，用日语问我“这是你的歌吗？”我摇摇头，指着谱子上的“See You Again”说：“是朋友的，还没写完。”
老人笑了笑,继续弹他的《Imagine》，琴声里，我看着远处摩耶庙的尖顶，突然明白，有些相遇就像这本吉他谱——它不完整，却藏着最真诚的心意；它没有结局，却成了记忆里最温柔的旋律。
离开尼泊尔的那天,雨停了，我在机场安检口回头看，加德满都的群山在薄雾中若隐若现，像阿努谱子里未写完的音符，我知道，我带走的不是一本吉他谱，而是尼泊尔的风、湖水的光，和一个少年未说出口的“再见”。
这本吉他谱躺在我的书架上,偶尔夜深人静，我会翻开来，弹那首未完成的“See You Again”，副歌的空拍处，我总会停顿很久，仿佛能听见加德满都的鸽子在叫，能看见费瓦湖的睡莲在摇。
再见,尼泊尔，再见，那本未弹完的吉他谱，或许有些旋律，本就不需要结局——它活在每一次弹奏的回忆里，活在我们共同拥有过的，那些阳光与雨季的时光里。
