1894年的黄海,硝烟未散，北洋水师的“镇远”号铁甲舰上，提督丁汝昌独自站在舰桥，望着远处海面上漂浮的焦木与残旗，夜风卷着咸涩的海浪扑打在他胸前，那枚被炮火熏黑的“提督”银徽在月光下泛着冷光，副官递来一个油布包，层层打开，里面是一本泛黄的吉他谱，扉页上用娟秀的字迹写着：“《絆》，为远航的你而作。”
这本吉他谱,是丁汝昌出发前女儿丁玉珍偷偷塞进他行囊的，玉珍从小跟着西洋传教士学吉他，总说：“爹爹，等您从海上回来，我给您弹《絆》。”絆，即羁绊，玉珍说，这曲子写的是风与浪的牵挂，是船与岸的约定，是无论走多远，心都系着家的弦。
那时的丁汝昌,还不懂女儿口中“羁绊”的分量，他只知道，北洋水师的铁甲舰是朝廷的屏障，是海疆的防线，他握着女儿送来的吉他——一把红云杉面板的西班牙吉他，琴头镶嵌着珍珠贝母的百合花，是玉珍用攒了三年的压岁钱买的，他笑着摸了摸女儿的头：“等爹爹打了胜仗，回来听你弹琴。”
可战争的残酷远超想象,丰岛海战的炮火震碎了甲板上的月光，威海卫的围困切断了归航的路。“镇远”号的炮弹打光了，士兵们的刺刀卷了刃，丁汝昌却始终站在舰首，像一尊沉默的礁石，副官劝他：“提督，您先休息吧。”他只是摆摆手，从怀里掏出那本吉他谱，借着煤油灯的光，一遍遍看着上面的音符——五线谱像海浪一样起伏，和弦标记旁，玉珍用铅笔写着小注：“C和弦要像家的窗户，暖洋洋的；G7和弦要像远处的灯塔，亮堂堂的。”
他试着弹,手指在琴弦上笨拙地移动，不成调的琴声混着海浪声，在空荡的舰舱里回荡，他想起玉珍坐在庭院里的老槐树下，阳光透过树叶洒在她琴上，她边弹边唱：“絆は風に負けない、波に揺られない、それは心の糸，いつもここにある。”（羁绊不会被风打败，不会被浪动摇，那是心的线，永远在这里。）
那年冬天,威海卫雪下得很大，丁汝昌站在“镇远”号的甲板上，望着被日军占领的炮台，忽然拿起吉他，他想起玉珍教他的第一个和弦——C大调，像她小时候扑进他怀里时的温度，他轻轻拨动琴弦，不成调的《絆》在风雪中飘散，士兵们悄悄围过来，有人抹着眼泪，有人跟着哼唱，他们知道，提督弹的不是琴，是对家的思念，是对胜利的期盼，是无论如何都要守护的“羁绊”。
后来,丁汝昌服毒殉国，他的遗物里，除了那枚“提督”银徽，就是这本吉他谱——扉页上，玉珍的字迹被泪水晕开；最后一页，丁汝昌用颤抖的笔写着：“玉珍，爹爹没回来，但爹爹的心，一直跟着你的琴声走。”
百年后,威海卫的博物馆里，陈列着这本吉他谱，玻璃柜旁，放着一把复刻的红云杉吉他，琴头上的百合花依旧鲜艳，有位年轻的海员参观时，轻轻翻开谱子，看见扉页上的《絆》，忽然想起远方的母亲，他从背包里拿出吉他，坐在博物馆的长椅上，弹起了这首百年前的曲子。
琴声响起,仿佛黄海的海风又吹了过来，提督的银徽在灯光下闪着光，吉他谱上的音符像海浪一样起伏，原来，有些羁绊，从来不会随着时间消散——它是提督留在琴弦上的誓言，是女儿藏在谱子里的思念，是每一个远航的人，心里永远的那盏灯塔。
海风依旧,琴声未绝，提督的《絆》，成了所有海上归人的歌。
