凌晨两点的出租屋，窗外只剩路灯昏黄的光晕，天佑把脸埋在掌心，指间还残留着吉他弦冰冷的触感，三个月了，自从直播行业骤变，他像被按下了暂停键，每天对着天花板发呆，连最熟悉的吉他都蒙了层灰。
“要不，算了吧。”他喃喃自语，指尖无意识地摩挲着琴头——那是他刚学琴时用刀刻下的“天佑”两个字，歪歪扭扭，却藏着当年“要成为最会弹吉他的主播”的傻气。
吉他谱是老李寄来的，老李是他最早的搭档，后来回了老家开琴行，寄来时附了张纸条：“听说你最近不弹琴了？这谱子你当年说要练的，别让‘又’变成‘旧’。”
那是一张泛黄的吉他谱，标题用红笔写着《又》，天佑记得这首歌，是五年前他第一次直播翻唱的，当时紧张得手指打颤，副歌部分弹错了三次，却意外得了观众的“鼓励”，谱子边缘有他当年用铅笔写的批注：“这里扫弦要轻”“和弦转换慢一点，别慌”，还有几个哭脸和笑脸的简笔画，像极了当时边弹边骂自己的样子。
他把谱子铺在床上，指尖划过那些熟悉的音符，突然想起老李说的“又”——“又”是“再来一次”，是“别放弃”，是“哪怕全世界都说你不行，你还能对自己说‘再弹一遍’”。
重新拿起吉他时，天佑的手指僵硬得像木头，C和弦按下去，小指总不听使唤地翘起来；G和弦转换，手腕抖得谱子都快被风吹走，他烦躁地把吉他扔在床上，却又在看见琴头刻字时，默默捡了起来。
“就一遍，就弹一遍前奏。”他对自己说。
前奏的旋律缓缓流淌出来，是《又》的开头，简单到只有三个和弦，却像一把钥匙，打开了记忆的闸门，他想起第一次直播时，观众弹幕里“加油”两个字；想起深夜练琴到天亮，楼下阿姨敲门说“孩子，轻点，别吵邻居”；想起老李说“你的手指天生为吉他生的，比谁都灵活”。
他想起“又”的歌词：“又跌倒，又爬起，又唱着无人听的歌，又走在无人的街……”原来这些年，他一直在“又”——又迷茫，又坚持，又受伤，又重新开始。
那天晚上，天佑把《又》的吉他谱弹了整整二十遍，最后一次时，手指不再颤抖，声音清亮得像月光洒在琴弦上，他忽然明白，“天佑”从来不是什么上天的眷顾，是“又”了无数次之后，自己给自己的光。
第二天，他打开了直播镜头，没有华丽的背景，只有一把旧吉他和那张泛黄的谱子。“今天弹一首老歌，《又》，送给所有正在‘又’的你们。”
琴弦起落，熟悉的旋律响起时，弹幕里飘过一句：“天佑，好久不见，你的手指还是那么灵活。”
他笑了笑，低头看着谱子上那个哭脸的简笔画，轻声说：“是啊，又弹起来了。”
《又》的吉他谱就挂在天佑的书桌前，旁边摆着一盆新绿的多肉，每当指尖碰到琴弦，他都会想起那个凌晨，那张泛黄的谱子，和“又”了无数次却从未放弃的自己。
原来所谓“天佑”，不过是把“又”弹成歌，让琴弦替自己说：“别怕，再来一次。”
