三月的风刚把柳枝染绿，樱便迫不及待地开了，老街那株八重樱，像被谁打翻了胭脂盒，粉白的花瓣缀满枝头，风一吹，就簌簌落下一阵花雨，连青石板路上都铺了层浅浅的香，我总爱抱着琴谱穿过这条街，去琴行练琴,直到遇见她。
那时她正站在樱花树下，仰着头接飘落的花瓣，手指沾了点花瓣上的露水，在琴谱本上轻轻划着，阳光透过花隙，在她发梢跳着金色的圆舞曲，连带着她眼里的光，都比别处亮。“你在练琴吗？”她忽然回头，声音像刚融化的春雪，清甜得能掐出水来，我才发现她手里攥着本《樱花变奏曲》,正是我最近练的谱子。
“嗯，总觉得这首曲子缺了点什么。”我有点局促，指腹不自觉地摩挲着琴谱边角，她走近几步，樱花的香混着她身上淡淡的皂角味，钻进鼻腔：“缺了春天的样子吧？你看，”她指着谱面一个小节，“这里的强弱标记太死板，樱花飘落哪有那么整齐？应该是像这样——”她指尖在谱上轻轻一点，声音也跟着扬起来，带着点雀跃的跳跃，“先轻，再扬，再悄悄落下去，像花瓣擦过肩头。”
我忽然觉得手里的琴谱活了过来，后来我们常常一起练琴，她坐在琴凳另一头，我弹主旋律，她即兴加伴奏，琴键上的音符像被春风唤醒的溪流，叮咚作响，她总说我的手像“会开花的树枝”，指尖落在琴键上，连樱花都跟着摇曳，而她眼里的光,比任何琴弦都更能拨动我的心弦。
最难忘是那个落樱满肩的傍晚，我们弹完《梦中的婚礼》，她忽然红了脸，从琴谱夹里抽出一张泛黄的纸：“我写了首新曲子，想……想弹给你听。”那是首短小的钢琴谱，没有标题，只有一行行工整的音符，旁边用铅笔写着：“春风第十七拍，遇樱。”她弹得很慢，指尖带着点小心翼翼的颤抖，旋律里全是藏不住的欢喜，像初春刚抽芽的柳梢，挠得人心痒，我望着她被夕阳染红的侧脸，忽然明白，有些爱情，从来不需要告白——它就藏在琴谱的间隙里，藏在落樱的飘落里，藏在每一次合奏时,我们同步呼吸的频率里。
后来我们分开，去了不同的城市，每个春天，我都会弹那首“春风第十七拍”，琴键上仿佛还留着她的温度，今年我又回到老街，八重樱依旧开得热烈，树下站着个穿浅蓝裙子的人，手里攥着本琴谱，像极了当年的她，我笑着走上前，翻开琴谱，在空白处写下新的音符：“樱花落琴键，春谱爱情诗——未完待续。”
风又起，花瓣落在琴谱上，像春天在为我们盖邮戳,寄往永远。
