深夜的书房里，台灯在摊开的钢琴谱上投下暖黄的光，指尖划过纸面，那些蝌蚪似的音符静静趴在五线谱上，像一群沉睡的星子，忽然，谱头一行手写的字跳进眼里——《寂寞烟火》，笔迹有些潦草，却带着温度，像烟火炸开时溅落的火星,烫得人心尖发颤。
我向来偏爱这样的曲子，不是《月光》的清冷，也不是《致爱丽丝》的甜蜜，而是带着点“寂寞”底色的烟火，烟火本该是热闹的——盛大的夜空里“嘭”地一声炸开，红的、金的、紫的，流光溢彩，引得人群欢呼，可《寂寞烟火》里的烟火，却偏偏是寂寞的，它在无人注角落下，独自完成从升起到熄灭的全过程，像一场盛大的独角戏，没有掌声，没有观众，只有风路过时,吹散几缕来不及消散的硝烟。
钢琴谱上，左手是低沉的分解和弦，像烟火升空前，引线一点一点燃尽的“滋滋”声，指尖按下，浑厚的音色从琴箱里漫出来，像夜色慢慢铺满天空，安静，却藏着即将喷薄的张力，右手的主旋律则像烟火冲向天空的轨迹——先是几个跳跃的音符，带着点试探，像烟火在地面犹豫了一下，随即向上攀爬，越来越高，越来越快，直到在最高点猛地绽放：一连串高音区的琶音，像烟火炸开时四散的光斑，明亮,却转瞬即逝。
弹到中间段，旋律忽然慢下来，音符变得稀疏，每个音之间都隔着长长的休止符，像烟火炸开后，夜空突然陷入短暂的寂静，那不是空落落的寂静，而是绚烂过后的余韵——光斑慢慢坠落，变成细碎的星尘，飘在风里，带着温度，也带着一点点凉，这时我总会想起某个冬夜，站在阳台上看烟火，明明周围是攒动的人群，欢呼声震耳欲聋，我却忽然觉得孤独，烟火那么美，却和我无关，它只是完成了自己的使命，像这支曲子，弹完最后一个音，便只剩下琴弦的轻微震颤,和房间里突然安静的呼吸。
有人说，寂寞是灰色的，可《寂寞烟火》里的寂寞，却带着彩色的光，因为烟火再寂寞，也曾在夜空中热烈地活过；曲子再忧伤，每个音符里都藏着对美好的向往，我常常在弹完这支曲子后，久久地坐在琴前，看着谱子上那些被指尖磨得微微发白的音符，它们像一个个被定格的瞬间，把烟火短暂的生命,永远留在了五线谱上。
原来我喜欢的不只是这支曲子，更是这种“寂寞烟火”般的意境，生活里哪有那么多观众呢？大多数时候，我们都是自己烟火下的独行者，一个人走在深夜的街道，一个人煮一锅热汤，一个人在琴前弹一支无人聆听的曲子，可正是这些寂寞的瞬间，让我们有机会和自己对话，听清楚心里的声音——像烟火在无人处绽放，不是为了给谁看，只是因为,它本就该灿烂。
合上钢琴谱，窗外的夜色更深了，指尖似乎还残留着琴键的余温，像烟火炸开时，落在手心的那一点点星，忽然明白，为什么有人会在谱子上写下《寂寞烟火》——因为真正的绚烂，从来不需要喧嚣来证明，就像这支曲子，寂寞是底色，烟火是灵魂，而钢琴谱,则是记录这一切的时光机。
下次再弹这支曲子时，我想我会微笑着，因为我知道，那些寂寞的烟火，从来不是孤独的，它们在五线谱上，在琴声里，永远热烈地活着，而我,偏爱这孤独的绚烂。
