《虫儿飞》的旋律像一缕月光，总能轻易穿过岁月的缝隙，落在心上，它不需要复杂的歌词，仅凭“黑黑的天空低垂，亮亮的繁星相随”的哼唱，就能让人看见童年夏夜的萤火，听见晚风里的虫鸣，而当这旋律化作钢琴谱上的黑白键，又从陶笛的孔洞中流淌出来时，便有了更丰富的生命——像两颗星子在夜空相遇，以音乐为语，共赴一场温柔的梦境。
翻开《虫儿飞》的钢琴谱，最先映入眼帘的是简洁的音符与舒缓的节拍，左手是温柔的分解和弦，像夜风轻轻拂过草叶，带着“沙沙”的轻响；右手的主旋律则如同一只提着灯笼的虫儿，在高低音区之间翩跹，低音区的“do sol mi”是夜色的沉静，中音区的“la sol fa”是虫儿翅膀的轻颤，偶尔跳到高音区的“do”，又像是萤火虫突然掠过水面，点亮一星微光。
弹奏时,指尖的力度格外重要，太重会惊扰了夜的静谧，太轻又怕旋律消失在风里，最好像捧着易碎的星子，用指尖的肉垫轻轻触碰琴键，让每个音符都带着呼吸般的起伏，当“黑黑的天空低垂”的旋律响起，左手铺开的和弦像展开的夜幕，右手的主旋律则是夜空中最亮的那颗星，带着温柔的守望，仿佛在等一只迷路的虫儿回家。
钢琴谱上的强弱记号是情绪的向导,从“p”（弱）到“mp”（中弱），再到偶尔的“f”（强），不是激烈的起伏，而是像夜色浓了又淡，星光亮了又暗，像虫儿在花间停停走走，时而靠近，时而远去，弹到最后一句“虫儿飞，虫儿飞，你在思念谁”时，指尖的速度渐渐放慢，音量也收至最轻，像虫儿飞累了，停在叶尖打了个盹，只剩下若有若无的尾音，在空气里轻轻颤。
如果说钢琴谱是《虫儿飞》的骨架，那么陶笛就是它的灵魂，陶笛的声音天生带着自然的气息，圆润、空灵，像从山谷里飘来的风，又像草叶上的露珠滚落的声音，当陶笛吹响《虫儿飞》，那旋律便不再是纸上的音符，而变成了活生生的虫鸣，在夜色里轻轻回荡。
吹奏陶笛时,气息的掌控是关键，吸气要像闻花香一样深长，呼气则要像吹蒲公英一样轻柔，吹“黑黑的天空低垂”时，气息要稳，让每个音符都像挂在蛛网上的露珠，饱满又透亮；吹“亮亮的繁星相随”时，舌尖轻轻吐气，让音尾带着一点自然的颤动，像繁星在夜空里眨眼睛，陶笛的音域不宽，却刚好能托住《虫儿飞》的温柔，没有钢琴的宏大，却有更贴近人心的细腻。
我常在傍晚吹奏这支曲子,夕阳落下时，拿出陶笛，对着远处的山吹响第一个音，音符像一只小小的虫儿，从孔洞里飞出来，掠过屋顶的瓦片，落在院子里的老槐树上，风一吹，树叶沙沙响，仿佛在和虫儿应和，吹到“虫儿飞，虫儿飞，你在思念谁”时，会不自觉地放慢速度，声音也压低，像怕惊扰了藏在草丛里的思念，陶笛的声音会飘得很远，越过围墙，飘向远方的田野，那里或许有另一只虫儿，正循着旋律飞来。
最动人的,是钢琴谱与陶笛的相遇，钢琴铺开夜色的底色，陶笛则在底色上画出虫儿的轨迹，钢琴的左手和弦像夜空的深邃，右手的旋律像星光的流动，而陶笛的声音像一只萤火虫，在星与夜之间穿梭，时而被钢琴的星光包裹，时而又独自飞向远方。
我曾试着用钢琴伴奏,陶笛主奏的方式合奏这支曲子，钢琴从第一个和弦开始，像夜幕缓缓降临，陶笛则在第二小节进入，像第一只萤火虫亮起灯笼，两段旋律交织在一起，钢琴的沉稳是大地，陶笛的灵动是天空，中间是飞舞的虫儿与闪烁的星光，高潮部分，钢琴的音量渐渐增强，像夜风突然变大，吹得树叶哗哗响，陶笛则在高音区盘旋，像虫儿在风中努力保持平衡，却依然朝着光飞去。
合奏到最后,钢琴的声音慢慢弱下去，只剩下陶笛的尾音在空气里飘荡，像虫儿飞累了，停在了花瓣上，翅膀还在轻轻颤，星光落在它身上，一切都安静得像一幅画，那一刻，我突然明白，《虫儿飞》为什么能打动那么多人——因为它不只是旋律，更是每个人心里都藏着的那片夜空：有星光，有虫鸣，有童年的守望，也有对温柔的向往。
《虫儿飞》的钢琴谱是纸上的星光，陶笛是孔洞里的虫鸣，当它们相遇，便让每个人都成了那个在夏夜里数星星的孩子，或许，音乐的意义就在于此：它用最简单的音符，串起我们心里最柔软的回忆，像虫儿飞过夜空，留下温柔的痕迹，永远闪亮。
