暮春的风裹着荒原的草腥气,漫过山坡时，撞见一丛野罂粟正开着，淡紫的花瓣薄如蝉翼，被阳光穿透时，边缘泛着毛茸茸的光，风一吹，就跟着轻轻颤，像一群踮着脚尖跳舞的影子，它们不似家养玫瑰那般层层叠叠，却带着一股子野劲儿——根扎在碎石缝里，茎秆细弱却挺得笔直，连花瓣的褶皱里都藏着荒原的倔强。
我蹲下身,指尖刚碰到花瓣，就听见身后传来一阵断断续续的吉他声，是个穿白衬衫的年轻人，靠在老榆树下，拨弄着琴弦，谱子摊在膝盖上，被风吹得哗哗响，他见我望过去，不好意思地笑笑：“刚学会的，叫《野罂粟》，自己写的。”
“野罂粟也能写进歌里？”我凑过去，看见谱纸上用铅笔歪歪扭扭写着和弦：C-Am-F-G，下方是手写的歌词：“你像野罂粟开在荒原，不问谁经过，不怕谁离开，风来就弯弯腰，雨过又抬起来……”字迹被汗水洇开了一点，像花瓣上的露珠。
“去年夏天，我在这里迷了路，”他指着坡上一块大石头，“就坐那儿，看见一株野罂粟被石头压着，我以为它死了，结果一场雨后，它从石缝里钻出来，还开了花。”他拨了下琴弦，声音带着点沙哑，“突然觉得，这花像我奶奶——一辈子在乡下，苦得像黄连，却总能从土里刨出甜来。”
我们聊了很久,他说自己是音乐学院的学生，写这首歌时总找不到感觉，直到遇见这坡野罂粟。“它们不娇贵，不争抢，就那么安安静静开着，却比任何花都有力量。”他指着谱纸上的一个小节：“这里原本写的是‘坚强’，后来改成了‘倔强’，你觉得呢？”
“倔强好。”我说，“野罂粟的倔强，不是硬碰硬，是知道自己的根在哪里。”他眼睛一亮，赶紧在谱子上画了个圈，像是把这句话也谱进了曲子里。
临走时,他把谱子送给我：“等下次来，我教你弹。”风又吹过，野罂粟的花瓣飘下来，正好落在谱纸的标题上——“野罂粟”，三个字被花瓣衬着，像在发光。
后来我常常想起那个下午,那本吉他谱被我夹在旧书里，每当弹起C-Am-F-G的和弦，就仿佛看见那坡野罂粟在风中摇曳，听见琴声里藏着荒原的风、石缝里的雨，和一个年轻人对“平凡”的深情，原来有些花，注定要长在无人问津的地方，用最朴素的姿态，谱成最动人的诗；而有些旋律，也注定要和这些花一起，在时光里慢慢生长，长成记忆里不会褪色的风景。
窗外的玉兰开得正好,可我总会想起那坡野罂粟，和那张泛着草叶香的吉他谱，或许，这就是生活最本真的模样——像野罂粟一样倔强地活着，像吉他谱一样，把所有的悲欢，都谱成温柔的弦音。
