午后的阳光穿过梧桐叶,在吉他上投下细碎的光斑，像极了青春里那些散落一地的、闪着金子的片段，我抱着那把用了三年的木吉他，指尖划过琴弦，叮咚声里，仿佛又看见了那年夏天——晴天，吉他谱，和我们一起长大的青春。
青春的吉他谱,是从笨拙的按弦开始的，刚学琴时，指尖总被琴弦硌得通红，按和弦的手指像不听话的糯米团子，总在弦上打滑，记得第一次完整弹出《晴天》的前奏，是在学校顶楼的露台，那天没有云，蓝得像块刚洗过的布，风把我的刘海吹得乱糟糟，我却抱着吉他，一遍遍重复着“故事的小黄花，从出生那年就飘着”，直到夕阳把影子拉得老长，我终于能流畅地弹完那段旋律，对着空荡荡的操场笑了——原来青春里所有的“不会”，在晴天的坚持里，都会慢慢变成“会”。
后来,吉他谱成了我们青春的“密码本”，教室后排的角落，我和阿泽总在课间偷偷练琴，他总说：“咱们得给毕业写首歌。”于是笔记本上画满了五线谱，歌词写在数学公式的缝隙里——“蝉鸣是窗外渐渐倒数的钟声，考试的分数是往上爬的藤蔓”，最难忘的是那年五月，学校办“青春音乐会”，我们抱着吉他上台，阿泽唱主音，我扫节奏，台下坐着全班同学，阳光从礼堂的玻璃窗照进来，落在他扬起的嘴角，落在我拨动的琴弦上，连空气里都飘着晴天的味道，唱到“但偏偏风渐渐，把距离吹得好远”时，我看见第一排的女生悄悄抹眼泪，而阿泽的声音，比任何时候都要亮。
吉他谱上,还藏着那些说不出口的“悄悄话”，暗恋隔壁班女孩的小林，把她的名字写进了和弦里——“G调的温柔，像她低头时发梢的弧度”，他总在晚自习后，抱着吉他坐在操场边的单杠上，对着月亮弹《晴天》的副歌，说“等她路过，就让她听见我的心事”，虽然最后女孩没听见，但那本写满“未完成”的吉他谱，成了他青春里最勇敢的注脚，就像歌里唱的“刮风这天我试过握着你手，但偏偏雨渐渐，大到我看你不见”，青春里的遗憾，也像晴天的云，偶尔会遮住太阳，却让回忆更清晰。
毕业那天,我们把吉他谱折成纸飞机，从三楼的教室扔出去，纸飞机在晴空里划出弧线，载着“我们的第一首歌”“记得常联系”“高考加油”的句子，飞向未知的远方，我抱着吉他站在走廊，看着阿泽转身离开的背影，阳光把他的影子镀成金色，像极了吉他谱上最耀眼的高音符号，原来青春的离别，也是晴天里的一首歌，带着淡淡的风，却永远清亮。
那把木吉他的琴箱上,还留着当年我们用铅笔画的笑脸；泛黄的吉他谱里，夹着一片梧桐叶，是那年夏天的标本，偶尔在晴天的午后，我还会抱着它弹《晴天》，指尖划过熟悉的和弦，仿佛又回到了那个抱着吉他、以为青春永远不会结束的年纪。
青春就像一把吉他,谱满了晴天的旋律，那些哭过、笑过、疯过的日子，都藏在琴弦的震颤里，只要风轻轻吹过，就会再次响起——原来最好的青春，就是一把吉他，谱满晴天，永远晴朗。
