那是一个梅雨连绵的午后，我在旧书摊的角落里翻出一本钢琴谱，封面是褪藏青色布纹，边角磨出了毛边，像被无数双手摩挲过，扉页右下角，用钢笔写着三个字：“龚火旁”，字迹不算工整，却带着一种笃定的力道，像深秋树枝上的最后一片叶子，固执地不肯落下。
“龚火旁？”我问摊主，老者推了推老花镜，浑浊的眼睛里闪过一丝光：“哦，那是个老地方了，几十年前，镇子东头有个龚姓人家，院子里总堆着柴火，晚上烧起来，映得半条巷子都暖，后来镇上修路，柴火堆没了，可‘龚火旁’这名字，像刻在老砖缝里，怎么也抹不去了。”
我摩挲着谱子封面，指尖触到细微的凹凸——原来封面上还印着一行小字：“龚火旁民谣集·钢琴改编版”，扉页内侧，夹着一张泛黄的黑白照片：一个穿蓝布衫的少年，蹲在柴火堆旁，手里捧着一把二胡，身后是斑驳的土墙和几株歪脖子的桃树，照片背面写着：“1983年春，阿火在龚火旁拉《月光光》。”
翻开谱子，第一页是《月光光》，开头几个音符很简单，像儿时母亲哼的摇篮曲：“ sol-fa-mi-re-do-sol ”，右手旋律轻柔，左手伴奏是分解和弦，像月光透过窗棂，在青石板上洒下一片碎银，谱子边缘有几行铅笔小字：“此处节奏稍缓，要像柴火慢慢燃起来，先有烟，再有火。”
我突然想起阿火——照片里的少年，后来听镇上的老人说，阿火是龚家的独子，小时候爱往柴火堆旁钻，说柴火烧起来有“香味”，他爹是镇上的篾匠，娘会唱山歌，家里没什么值钱东西，但每到傍晚，柴火堆烧起来时，一家人围坐火旁，娘唱一句，阿火跟着哼一句，二胡声混着柴火的噼啪声，能把人的心都暖化。
十六岁那年，阿火去省城学音乐，临走前，他爹在柴火堆旁给他装了一袋烤红薯，娘塞给他一本手抄的山歌谱，他说：“等我回来，用钢琴把这些歌都弹给你们听。”可这一走，就是三十年，等他再回来，爹娘早已不在，院子里的柴火堆早就变成了水泥地，只有那棵老桃树，还在春天开花。
谱子里的《月光光》，就是他娘教的山歌，他在省城学了钢琴，把山歌改编成钢琴曲，左手伴奏里的低音，是柴火堆里未燃尽的木炭发出的闷响；右手旋律里的高音，是娘哼歌时尾音的颤动，他在谱子上写着：“故乡的月光，是照在柴火上的光，暖得能让人掉眼泪。”
往后翻，是《桃树谣》《打柴歌》《灶台边》……每一首曲子都带着龚火旁的影子。《桃树谣》的谱子上，有一处被橡皮擦反复修改的痕迹，旁边写着：“桃树开花时，风里有花香，这里要弹得轻一点，像怕惊了花。”《打柴歌》的左手伴奏，用的是有力的柱式和弦，像阿火当年抡起斧头砍柴的节奏，铿锵有力，又带着少年人的莽撞。
最后一页，是《龚火旁·归》，旋律从低沉的左手和弦开始，像久别归乡的脚步，有些迟疑，又有些急切，右手旋律慢慢升起，像推开院门时，看到老桃树还在，只是树下没有了柴火堆，也没有了爹娘的身影，谱子的最后，写着一行字：“时光带走了柴火堆，带不走火光里的温度。”
我突然明白，为什么这本钢琴谱会出现在旧书摊，或许，阿火老了，弹不动琴了，他把对故乡的思念，都揉进了这些音符里，就像柴火堆烧完了，灰烬里还藏着余温；人离开了故乡，记忆里还留着龚火旁的光。
那天晚上，我坐在钢琴前，翻开了这本《龚火旁钢琴谱》，指尖落在《月光光》的第一个音符上，旋律慢慢流淌出来，左手分解和弦像月光，右手旋律像娘的歌，我好像真的看到了那个院子：柴火堆烧得正旺，火星子飞向夜空，阿火蹲在火旁，手里拉着二胡，娘坐在小板凳上，一边缝补衣服，一边跟着哼唱。
弹到《龚火旁·归》时，我的眼泪掉了下来，那些被时光掩埋的记忆，突然随着音符鲜活起来，原来，故乡从未走远，它只是换了一种方式存在——藏在阿火的钢琴谱里，藏在每一个游子的旋律里。
合上谱子，封面上的“龚火旁”三个字,在灯光下泛着温柔的光。
