黄昏的海边,礁石被潮水浸得温润，我抱着那把掉了漆的民谣吉他，指尖划过琴弦，发出几声清响，背包里躺着一张泛黄的吉他谱，标题用钢笔写着《忘情》，右下角有个小小的日期——去年7月，大理。
这张谱子是去年在大理古城的青旅里得到的,那时我刚结束一段糟糕的感情，揣着一身疲惫和满心迷茫，逃到了云南，青旅的院子里种着棵老桂花树，我总坐在树下发呆，直到遇见阿雅，她是个背着吉他的姑娘，头发编成麻花辫，眼睛像洱海的水，亮得能照见人心，有天她见我对着吉他发愣，笑着把谱子塞给我：“试试这首《忘情》，我编的，弹的时候，就把心事都忘掉。”
谱子不算复杂,前奏是几个分解和弦，C调的，简单到刚学吉他的人都能上手，可阿雅说：“简单的和弦，才藏着最真的情绪。”她坐在我身边，手指在琴弦上跳跃，旋律像洱海的风，轻轻吹进心里，我跟着她学，一遍遍练，指尖磨出了茧子，谱子的边缘也被翻得起了毛，副歌部分有个滑音，她教我：“别急，像走在青石板路上，脚要踩实，心要轻。”那时我总笑，说“忘情”哪有那么容易，可弹着弹着，眼泪就掉在了谱子上，晕开了墨迹。
后来我们一起去了苍山,那天刚下过雨，空气里都是青草的味道，我们坐在半山腰的亭子里，她弹我唱，唱到“忘了谁在等，忘了路多远”，远处的云雾刚好散开，阳光透过云层洒下来，落在琴箱上，落在她的笑脸上，也落在我那张被泪水浸过的谱子上，那一刻，我突然懂了“忘情”不是忘记，而是放下——放下执念，放下焦虑，放下“必须怎样”的沉重，只留下和音乐、和风景、和自己相处的纯粹。
离开大理时,阿雅把谱子送给我。“带着它，”她说，“下次弹的时候，就当我在身边。”后来我带着这张谱子走过了很多地方：在鼓浪屿的沙滩上弹过，厦门的风把谱子吹得哗哗响；在西安的城墙上弹过，夕阳把音符染成了金色；在成都的茶馆里弹过，盖碗茶的雾气裹着旋律飘向远方，每到一个地方，我都会在谱子上添几笔：礁石边的潮汐标记，鼓浪屿的日期，城墙上的夕阳剪影……渐渐地，这张谱子不再只是一张纸，它成了我的旅行日记，装着山河，也装着心事。
海浪声和吉他声混在一起,我弹着《忘情》的前奏，看着谱子上那些歪歪扭扭的批注：“这里要像海风一样轻快”“副歌时记得抬头看云”，忽然觉得，旅行的意义或许就是这样：带着一颗敏感的心，去遇见风景，遇见音乐，遇见那个可以“忘情”的自己，吉他谱上的每个音符，都是旅行的坐标，连接着过去与现在，也指向更远的远方——那里有风，有歌，有不必言说的温柔。
弹完最后一个和弦,夕阳沉入海平面，天边只剩一抹橘红，我收起吉他，把谱子仔细放进背包，像收起一整片山河，下次旅行时，它还会陪我一起，在琴弦上，写下新的故事。
