冬夜的风卷着碎雪拍在玻璃窗上，我翻开琴盖，压在最底下的那页谱纸掉了出来，边角微微卷曲，像被时光的手指反复摩挲过，墨迹在泛黄的纸面上洇开深浅不一的痕迹——标题是三个字：《烟花意冷》。
记得写这首曲子时，刚过完年，正月十五的夜空被烟花撑得满满当当，金柳丝、红牡丹、紫流星，一朵接一朵炸开，把墨蓝的天幕烫出无数个瞬间的窟窿，我挤在人群里，仰着头看那些光亮如何挣脱引线的束缚，如何用尽全力绽放成最圆的梦，又如何拖着彩色的尾巴,簌簌地落回无边的黑里。
当时手里攥着刚买的速写本，铅笔尖在纸上胡乱划着，记不下烟花的形状，却记下了心跳的节奏——砰、砰、砰，像鼓点，像烟花炸裂时震得胸腔发麻的共鸣，回家后我坐在钢琴前，手指不由自主地敲下几个高音，明亮、尖锐，像烟花窜上云霄时的那声呼喊，接着是和弦，饱满得像炸开的整个花球，左手低音区缓缓铺开的旋律，是人群的喧哗，是风里飘来的糖炒栗子的甜香，是烟花落地时细碎的“噼啪”声。
那时的谱纸上没有“意冷”，只有“热烈”，音符像撒在五线谱上的碎金，每个都闪着光，我甚至给副歌部分加了个rit.（渐慢），想留住烟花绽放时慢镜头般的美好，可写到最后，最后一个音符落下时，我突然哭了——烟花再绚烂，也不过是夜色里的昙花一现，热闹散场后，只剩下空荡荡的街道，和指尖残留的、硝石般的凉。
后来我很少弹这首曲子，每次翻开谱子，那些高音区的明亮音符都像在嘲笑我的天真：我总以为能把烟花永远留在琴键上,却忘了烟花从不是为了永恒而绽放。
“意冷”两个字，是后来慢慢加上去的，不是刻意写在标题里，而是从每个音符里渗出来的，原本热烈的高音区，渐渐被加了弱音记号（p），像烟花炸裂后突然暗淡的光；副歌部分的rit.变成了a tempo（原速），再变成accel.（渐快），急促得像烟花仓促坠落的轨迹；结尾的和弦从饱满的七和弦变成了单薄的五和弦，最后只剩下一个中央C，在琴键上悬着，像烟花散尽后，天空中那颗迟迟不肯熄灭的、孤零零的星。
谱纸的空白处，我写了很多批注。“这里要像烟花烫到手背的疼”“左手低音要像人群散去的脚步声，越来越轻”“最后那个音，要留半秒钟，像等一句没说出口的再见”，这些批注里藏着当时的很多事：一起看烟花的人后来走散了，说“永远”的城市后来变成了地图上的一个点，那些以为会永远闪光的瞬间，真的像烟花一样，落进尘埃里,再找不回来。
有次练琴到深夜，月光从窗棂漏进来，照在谱子上，“意冷”两个字被照得发白，我突然发现，原来“意冷”不是“热烈”的对立面，它是“热烈”的另一种延续，烟花燃尽了，才看清夜色的真模样；热闹散场了，才听清心底的寂静，就像这首曲子，所有的热烈最终都沉淀为指尖的凉，而那页谱纸,成了唯一证明烟花曾经存在过的证据。
现在我又坐在钢琴前，翻开《烟花意冷》，手指落在琴键上，高音区的弱音像隔着一层雾，听不清当年的明亮；中段的渐急带着点慌张，像烟花突然熄落时的不甘；结尾的中央C落下，琴房里只剩下余音在震，像烟花落地后，风卷着硝烟的味道,久久不散。
窗外的雪还在下，玻璃上的冰花模糊了远处的灯火，我突然明白，为什么要把这首曲子记下来——烟花会冷，会消失，但琴谱会留下，那些音符不是烟花本身，是烟花灰烬里没熄灭的星，是记忆里没散场的热闹，是后来所有“意冷”时刻里，能想起来的、唯一的一点暖。
合上琴盖，谱纸上的“烟花意冷”四个字，在月光下显得温柔起来，原来有些东西，不必永远热烈；只要被好好记下来，就能在某个寂静的夜里，像一颗不落的烟花，在心里,轻轻炸开。
