窗台的绿萝抽了新芽,阳光斜斜地爬过琴颈，落在那本压在抽屉底的吉他谱上，泛黄的纸页边角卷着，像被春风反复摩挲过的花瓣——封面上一行钢笔字写着“春天你”，字迹有些褪色，却依然能看清写下它时，笔尖停顿的温柔。
那是三年前的春天,我刚学会按第一个C大调和弦，你说春天的风是会唱歌的，便拉着我坐在老槐树下，把吉他搭在我腿上：“我们写首春天的歌吧。”你拨着琴弦，六根弦在你指尖下跳成溪流，我说“春天的风是甜的”，你说“那要加上新抽的柳絮”；我说“春天的雨是暖的”，你说“得把檐下的燕子窝也写进去”，最后你笑着在谱子空白处写下“春天你”，说“这首歌里，每个音符都是你眼里的春天”。
后来我总抱着那把吉他,对着谱子一遍遍练，C大调转G大调，副歌部分的扫弦要轻快得像踩着露珠跑，你说“春天的脚步不能太重，会惊醒刚睡醒的花苞”，我笨拙地跟着哼，跑调的歌词被你记在谱子边缘，旁边画着个歪歪扭扭的小太阳，你说“跑调也没关系，春天的歌本来就该随心所欲”。
那本谱子里夹着好多春天的碎片：一片被风吹来的玉兰花瓣，夹在“春天你”三个字下面，花瓣上还带着晨露的湿；某次练琴时滴落的咖啡渍，晕开一小片墨迹，你笑着说“这是春天的斑点”；还有你教我时，指尖按在我手背上的温度，透过琴弦的震动，一直留在我心里。
后来你去了别的城市,临走前把谱子还给我：“春天会来的，歌也会一直在。”今年的春天来得格外早，我翻出那本谱子，纸页间的玉兰瓣已经脆得像蝶翼，可那些和弦、那些歪歪扭扭的笔记，依然像当年一样鲜活，我抱起吉他，指尖按上熟悉的品丝，C大调响起时，窗外的柳絮正漫天飞舞，像极了那年你说的“春天的音符”。
原来春天从没离开过,它藏在这页泛黄的吉他谱里，藏在“春天你”三个字的笔迹里，藏在每一次拨弦时，风从琴孔里流出的旋律里，春天是你，吉他谱是你，所有关于美好的记忆，都是你。
阳光把谱子的影子拉得很长,我轻轻哼着副歌，窗外的鸟鸣应和着，像那年我们合唱的春天。
