书桌抽屉最深处，压着一本泛黄的乐谱本，扉页上用钢笔写着“婚纱背影”，字迹被岁月晕开，像那年夏天没说完的话，指尖划过曲谱上密密麻麻的和弦，记忆突然被拨响——原来有些旋律，是藏在婚纱褶皱里的告别，是背影拉长后,永远没再续上的篇章。
认识他时，我在琴行兼职调音，他是抱着旧吉他的大学生，那天阳光斜斜切过玻璃窗，落在他拨弦的手上，光斑在琴弦上跳跃，像撒了一把碎金，他弹的是《晴天》，却把副歌改成了轻快的变调,尾音带着点少年气的调皮。
“你手真巧，”他冲我笑，虎牙尖尖的，“这吉他我弹了三年，总觉得弦不够软。”
我接过琴，指尖碰到他的微凉，调音时他凑过来看，呼吸拂过我的耳廓：“要不要我写首歌给你？就叫《婚纱背影》怎么样？”
我当时笑他傻，婚纱多遥远，背影又多伤感，可第二天，琴行门口真的放着一个信封，里面是手写的吉他谱，前奏是分解和弦，像细碎的雨打在窗台，标注着“遇见你的那天天气很好”；主歌部分节奏舒缓，写着“你穿白裙子的样子，像云飘进琴房”；到副歌时和弦突然变得明亮，却潦草地画了个括号，写着“未完待续”。
我们在一起三年，那首《婚纱背影》的谱子，断断续续写满了半本乐谱，他总说等谱子写完，就带我去海边弹唱，我穿白婚纱，他穿白衬衫，阳光、海浪、吉他声,就是全部的婚礼。
毕业那年，我们真的去了婚纱店，我挑了一件鱼尾白纱，蕾丝袖口缀着细碎的珍珠，镜子里的我笑得眼睛发亮，他站在我身后，手指无意识地摩挲着吉他弦，忽然说：“这件婚纱，像你第一次穿的白裙子。”
那天他没有弹琴，只是帮我整理头纱，指尖碰到我的脖颈时微微发抖，后来我才知道，那时他家里出了事，他必须去国外，签证批下来那天，他没敢告诉我，只把那本写了三年的乐谱本,放在了我琴行的柜台上。
我是在一个月后，从朋友那里知道他要走的，那天我抱着吉他冲到火车站，远远看见他站在月台，穿着我熟悉的白衬衫,肩上背着那把旧吉他。
“你谱子还没写完呢！”我跑过去,声音带着哭腔。
他看着我，眼睛红得像兔子，却还是笑着：“《婚纱背影》的副歌，我想好了，等我从国外回来，就弹给你听，好不好？”
火车鸣笛声响起，他抱了抱我，很轻，像怕弄碎什么，然后他转身，背着吉他走进车厢，只留给我一个越来越小的背影，我站在原地，手指无意识地按着吉他弦，弹出的却是谱子上那个潦草的“未完待续”。
后来我再没见过他，那本《婚纱背影》的谱子，成了我唯一的念想，我试着补完副歌，却总觉得少了点什么——少了他的笑声，少了阳光的温度，少了那个说“等回来就弹给你听”的背影。
前几天整理旧物，又翻出了那本谱子，纸张已经脆了，上面的和弦却依旧清晰，我抱起吉他，轻轻弹奏起来，前奏响起时，好像又回到了那个阳光满满的琴行，他笑着把谱子递给我，说“这是给你的情书”。
弹到副歌的“未完待续”时，眼泪掉在琴弦上，声音突然哽咽，原来有些旋律，从来不需要补完，就像那件没来得及穿的白婚纱，那个月台上的背影，那首没弹完的歌，早就成了青春里最温柔的休止符——不是结束,而是永远停在了最美好的和弦里。
窗外的夕阳又斜斜地切进来，落在我手中的吉他谱上，我轻轻哼着最后一句：“婚纱很美，背影很长，只是我们的歌，永远未完待续。”
原来有些爱，藏在谱子里，藏在背影里，藏在没说出口的“再见”里，成了岁月里,最动人的和弦。
