琴房的阳光总在午后三点半准时爬上窗台，把那本摊在谱架上的钢琴谱照得透亮，泛黄的纸页边角卷着毛边，上面用蓝色圆珠笔写的音符旁，还歪歪扭扭画着只小虫子——那是六岁的我，第一次觉得“不留遗憾”四个字，原来能像琴键上的黑白键一样，摸得着,弹得响。
第一次见到这本钢琴谱时，我正趴在琴凳上哭，刚学琴半年，《致爱丽丝》的右手旋律总弹不顺，手指像不听使唤的小木偶，不是按错键就是抢拍，妈妈蹲下来，指着谱子上我画的哭脸小虫子说：“你看这只小虫子，它也在等你学会呀，弹琴不是为了考级，是为了以后想起时，能说‘我尽力了，没遗憾’。”
那时不懂“不留遗憾”是什么，只觉得妈妈的声音像琴房里的暖风，轻轻吹走了我的委屈，后来每天放学，我都会抱着这本谱子练，手指磨出了薄茧，就贴个创可贴继续弹，谱子上渐渐多了新的标记：难弹的小节我用红笔圈出来，弹顺了就画个笑脸；喜欢的旋律旁，会画只振翅的小虫子,好像它能带着音符飞起来。
小学五年级时，学校要举办艺术节，我选了那首练了三年的《致爱丽丝》，彩排前一天，我却紧张得手指发颤，对着谱子一遍遍弹，越弹越乱，最后把谱子摔在地上,哭得说不出话。
妈妈捡起谱子，轻轻擦掉上面的泪痕，指着最后几行被我用红笔反复描画的音符说：“你看，这些音符你练了那么多次，每个都记在心里呢，明天站上舞台，不用想弹得多完美，只要把心里的曲子弹出来，就不留遗憾了。”
演出那天，聚光灯打在琴键上，我深吸一口气，手指落下时，突然想起谱子上那只永远在努力的小虫子，弹到中间有个小失误，我愣了一下，却没停，继续往下弹，当最后一个音符落下，台下响起掌声时，我看着谱架上摊开的钢琴谱，突然明白了“不留遗憾”不是“完美”，而是“我尽力了，我不后悔”。
后来我长大了，离开了琴房，但那本钢琴谱一直跟着我，搬家时它被塞在行李箱最底层，拿出来时纸页已经脆了，上面的小虫子颜色也淡了,却依然清晰。
去年冬天，我教表妹弹琴，她像小时候的我一样，总怕弹不好，急得掉眼泪，我把这本钢琴谱递给她，指着上面的小虫子说：“你看，这是我六岁时画的，那时候我觉得弹琴好难，但现在回头看，那些哭鼻子、磨破皮的日子，都变成了最珍贵的回忆，你不用怕，慢慢来，只要尽力了，就不留遗憾。”
表妹似懂非懂地点点头，手指落在琴键上，虽然还有些生涩，却很认真，阳光照在她身上，也照着谱子上那只永远向上爬的小虫子，我突然觉得，原来“不留遗憾”从来不是一句口号，它藏在每一个努力的日子里，藏在每一遍练习的音符里,藏在那些愿意为热爱拼尽全力的瞬间里。
我偶尔还会弹起那首《致爱丽丝》，琴声响起时，仿佛又回到了那个阳光满溢的琴房，妈妈蹲在身边，指着谱子上的小虫子温柔地笑，而那本钢琴谱，就像时光的琥珀，把那些“不留遗憾”的瞬间,永远地留在了黑白键之间。
