书架第三层,躺着一本边缘磨得发白的钢琴谱，封皮是天蓝色，印着几颗歪歪扭扭的星星，是十五岁那年我用蜡笔涂的——那时总觉得，所有美好的事都该像星星一样，亮晶晶地记下来，而翻开第三页，墨迹已经有点晕染的《稻香》乐谱旁，还留着一行铅笔小字：“记得回家，还有我。”
第一次遇见《稻香》，是在初二的音乐课，那天窗外下着淅淅沥沥的雨，老师抱着吉他，轻轻拨动琴弦：“你们啊，是不是也常常觉得累？要考试，要补课，要应付爸妈的期待……”教室里很安静，只有雨声打在玻璃上，然后他唱：“还记得你说家是唯一的城堡，随着稻香河流继续奔跑……”我盯着窗外被雨水冲刷得发亮的梧桐叶，突然想起小时候在乡下奶奶家，夏天傍晚跟着爷爷去田埂上追蜻蜓，裤脚沾满泥巴，手里攥着刚摘的黄瓜，咬一口，满嘴都是清甜的“稻香”。
那天放学,我跑遍城里的大小书店，终于找到一本《稻香》钢琴谱，回到家，我把它摊在钢琴上，手指悬在琴键上方，却怎么也按不下去，谱子上的音符像一群调皮的小蝌蚪，明明认识它们，可它们在我手下却变成了断断续续的噪音，我烦躁地合上琴谱，趴在钢琴上掉眼泪——就像歌词里写的，“多少人为了生命在努力勇敢地走下去，我们是不是该知足”。
妈妈端了杯热牛奶进来,轻轻放在琴谱上，她没有说话，只是翻开谱子，指着第一小节：“你看，这里只要用右手弹单音，像这样——”她的手指在琴键上轻轻落下，是《稻香》开头那段温柔的旋律，“别急，稻香是慢慢飘出来的，琴声也是。”那天晚上，妈妈陪着我，一个音符一个音符地练，直到夜深了，琴房里终于飘出完整的《稻香》，我抬头看妈妈，她眼里有星星，说：“你看，只要坚持，再难的谱子也能弹好，就像生活，再难，也总有稻香。”
后来,这本钢琴谱成了我的“秘密武器”，高三那年，压力大得整夜失眠，我就悄悄爬起来，打开琴房，弹《稻香》，琴键落下的瞬间，好像回到了奶奶家的田埂，回到了妈妈陪练的夜晚，所有焦虑都被旋律冲淡了，有次弹到“童年的纸飞机，现在终于飞回我手里”，我突然想起小学毕业时，最好的朋友送我一张画着纸飞机的卡片，上面写着“不管走多远，还有我”，原来，“还有我”这三个字，从来不是一句空话，它是妈妈陪练时的耐心，是朋友卡片上的字迹，是藏在琴谱里的温度。
大学毕业那天,我在琴房最后一次弹《稻香》，阳光透过窗户照在钢琴谱上，那些铅笔小字、折痕、甚至不小心洒上的牛奶渍，都变成了时光的印记，我忽然明白，这本钢琴谱记下的从来不是冷冰冰的音符，而是那些让我在疲惫时能停下来，闻到“稻香”的瞬间，是妈妈说“还有我”时的温暖，是朋友说“还有我”时的坚定，是无数个“还有我”，让我在成长的路上，从没觉得孤单。
我依然会时常翻开这本钢琴谱,有时教学生弹琴，我会指着谱子上的铅笔小字说：“你看，音乐不只是技巧，更是记忆。”有时自己弹到“家是唯一的城堡”，会想起远在老家的奶奶，给她打电话，她说：“家里新收了稻子，等你回来，给你煮新米饭。”
我们每个人心里都有一本《稻香》钢琴谱，上面记着童年的纸飞机，记着妈妈的唠叨，记着朋友的约定，记着那些让我们在风雨里依然能闻到稻香的“还有我”，只要旋律响起，只要谱子还在，就永远有人对你说：“别怕，还有我。”
就像现在,我轻轻合上钢琴谱，封皮上的星星在灯光下闪了闪，我知道，那些藏在音符里的温暖，那些“还有我”的承诺，会像稻香一样，飘过岁月，一直都在。
