暮色像打翻的调色盘，把天空染成橘粉与靛蓝的渐变，窗台上的绿萝被风拂得轻轻晃，叶尖凝着最后一颗露珠，折射出远处楼宇的灯火，就在这时，一阵晚风裹着潮湿的青草香，撞开了你的窗——它怀里没有玫瑰，也没有信笺，只静静躺着一叠泛黄的钢琴谱，右上角用钢笔写着七个字：《晚风奔向你》。
你记得这谱子，是三年前的深秋，你在琴行角落里翻出来的，当时它被压在一堆流行乐谱下，封面是手绘的晚霞，几只纸折的飞机从五线谱上起飞，机翼上写着“去见你”，谱子的第一页有行小字：“风会记住每一朵花的香，就像琴键会记住每个音符的方向。”你当时鬼使神差地买下了它，却一直没弹——总觉得这样的旋律，该在某个有风的傍晚，对着某个想见的人,才能完整。
此刻晚风正把它推到你面前，你轻轻展开谱子，墨色的音符在五线谱上跳着圆舞曲，像被晚风惊起的一群鸟，高音区的旋律是风掠过树梢的簌响，轻盈得能托起蒲公英；中音区是风绕过屋檐的低语，带着旧木门的吱呀声；而低音区，是风穿过长巷的沉稳，像谁在远处轻轻说“我来了”，你的指尖悬在琴键上，忽然想起谱子背面的铅笔字：“弹给风听吧，它会替我抱抱你。”
你按下第一个音符，C大调的明亮像突然破云的月光，照亮了谱角那个小小的签名——“晚”，原来谱子的主人叫“晚”，就像这阵风，温柔又执着，你弹得越来越快，音符从琴键上滚落，和窗外的晚风撞了个满怀，风钻进琴箱，让共鸣箱里的木头轻轻震颤，像一颗在胸腔里跳动的心；风翻动谱页，把“给阿晚”三个字吹得模糊，又清晰——原来这谱子不是写给某个特定的人，是写给所有在暮色里等待的人,写给所有被晚风轻吻过的孤独。
曲到一半，你忽然听见窗外有回声，不是风声，是另一个钢琴的声音，从对楼的窗子里飘出来，和你弹的旋律一模一样，你抬起头，看见对楼站着个穿白裙子的女孩，她正对着你的方向挥手，手里也举着一叠谱子——《晚风奔向你》，你们隔着一条街的晚风，同时弹到最后一个和弦，音符在暮色里交织，像两只风筝在云端相遇,线头都系着那阵奔向彼此的风。
风停的时候，你把谱子重新折好，放在窗台上，晚风会把它带走吗？或许不会，因为真正的旋律早已刻在心里——就像晚风不会只奔向一个人，就像钢琴谱不会只属于一个琴房，那些藏在音符里的思念、等待和温柔，会随着风，穿过街道、穿过楼宇，穿过所有需要慰藉的夜晚,奔向每一个需要拥抱的人。
你看，晚风奔向你的时候，带着五线谱上的月光，带着琴键上的余温，带着所有未说出口的“我想见你”，而那叠钢琴谱，就是风写给你的,最温柔的情书。
