第一次听到“爱情火柴”这个词时，我正坐在窗边，手里捏着一张泛黄的吉他谱，窗外的雨斜斜地打着玻璃，像谁在低声哼着不成调的歌，谱子上用铅笔写着一行小字：“这根火柴，只为你燃烧。”那一刻，忽然觉得，爱情或许真的像一根火柴——短促，却能在黑暗里擦出最亮的光；而吉他谱，就是记录这光芒的星图。
吉他谱的开头,总是最简单的和弦，就像爱情刚开始的样子，带着点笨拙的试探，却藏着藏不住的心跳。
我认识她,是在大学吉他社的招新现场，她抱着一把褪色的民谣琴，手指在琴弦上跳来跳去，弹的是《南方姑娘》，阳光从窗外漏进来，落在她琴头的雕花上，也落在她微微上扬的嘴角，我站在门口，手里捏着刚买的火柴——那是习惯，写歌时总喜欢擦一根，看着火苗发呆。
她弹完,我鼓起掌走过去：“这个和弦按得真稳。”她抬头，眼睛亮得像淬了火的玻璃：“你也会弹？”我掏出兜里的火柴盒，抽出一根划亮，火苗在风中晃了晃，我说：“你看，这火柴的光，和你的琴声好像，都是突然冒出来的惊喜。”
后来那首《初遇》的吉他谱，开头就是C和弦和G和弦的切换，简单得像那天阳光的温度，我在谱子旁边画了根小小的火柴，火苗朝上，写着：“第一根火柴，亮在你笑的时候。”
热恋时的爱情,像一根被用力擦亮的火柴，火焰呼地窜起来，把周围的空气都烤得发烫，那时候的吉他谱，变得复杂起来，指弹的旋律里藏着说不完的情话。
我们常在琴房的角落里练琴,她教我弹《卡农》，我给她写《夏日烟火》，她的手指修长，按弦时总会微微翘起，像栖息在琴弦上的鸟，我坐在她旁边，看着她的侧脸，手指却不小心按错了弦，她笑着戳我的额头：“心都飘到哪里去了？”我抓起她的手，放在我的琴弦上：“你听听，这声音乱了，是因为你在。”
那首《夏日烟火》的谱子，密密麻麻标注着轮指和泛音，最后一页，我用红笔画了根燃烧的火柴，火苗几乎要烧到纸边，写着：“这根火柴，烧得我心发烫，却还想烧得更久。”
有次下雨,我们被困在教学楼里，她突然说：“我想听你写的歌。”我拿起吉他，雨点打在窗户上，像鼓点，我弹起《夏日烟火》，唱到“你的眼睛比烟火亮”时，她突然握住我的手，她的手心很暖，像那根一直亮着的火柴，把整个潮湿的秋天都烘热了。
火柴总有燃尽的时候,就像爱情，总有些结局不如人意，但我们留下的吉他谱，却成了熄灭后依然温热的余烬。
毕业后,我们去了不同的城市，最后一次见面，在火车站，她抱着吉他，说：“给你带了份礼物。”是一叠新的谱子，最上面写着《未完》，她说：“以后你弹这首歌，就像我还在你身边。”
火车开动时,我擦亮一根火柴，看着它在她越来越小的身影里熄灭，那晚我在酒店里打开谱子，最后一页是空白的，只有一行铅笔字：“火柴会灭，但旋律还在。”
后来我常常弹《未完》，谱子上有很多折痕，是我在不同城市反复翻阅的痕迹，有时候弹到中间，会突然停下来，看着窗外的月亮发呆——就像多年前那个弹吉她的她，是不是也在某个城市，看着同一轮月亮，弹着同一首未完的歌？
那张泛黄的吉他谱还放在我的琴盒里,上面有青涩的和弦，有热烈的指弹，有未完的尾奏，还有一根又一根火柴的印记。
我终于明白,爱情或许真的像火柴，短暂，却能照亮一段旅程，而吉他谱，就是这段旅程的地图，它记录了初遇时的怦然，热恋时的炽热，分离后的怅然，也记录了那些擦亮火柴的瞬间——那些瞬间，像星星一样，在生命的夜空里永远亮着。
下次你再弹起吉他,或许可以试着写一首自己的爱情火柴，不用复杂的旋律，只用最简单的和弦，在谱子上画一根火柴，写下：“这光，曾为你而亮。”
因为有些火柴,虽然会灭，但擦亮过，就永远留在了心里，而那些留在吉他谱里的旋律，就是爱情最温柔的，未完待续。
