夏夜的窗台外，总有一只蛐蛐在叫，它的声音不是整齐的乐句，而是断断续续的碎玉，时而贴着草叶低吟，时而顺着风爬上窗棂，像谁在黑暗里随意拨动了根无形的琴弦，那时我正学弹钢琴，对着谱架上密密麻麻的音符发愁——那些蝌蚪似的符号在五线线上跳来跳去，怎么也捉不住，倒不如窗外的蛐蛐声，天然带着节奏,自在得让人心痒。
后来我才明白，蛐蛐的鸣叫，原是自然的“钢琴谱”，它们藏在树下的草丛里，用翅膀的摩擦声写诗：长一声是夏夜的悠长，短一声是露水的清凉，急促的合奏是虫儿们的密语，舒缓的独奏是月光下的沉思，我家的老槐树是这“谱子”的载体，它的根须扎在泥土里，枝叶伸向星空，蛐蛐便在它的影子里，把季节的韵律弹奏得淋漓尽致，小时候我总爱趴在树根旁，看蚂蚁爬过树皮的纹路，听蛐蛐在叶底鸣叫，觉得那棵树会“读”虫子的语言——它把蛐蛐的歌声记进年轮，把风摇叶响的沙沙声编成和弦，连我偶尔掉落的琴声,也被它悄悄收藏起来。
真正开始“读”钢琴谱，是在遇到那首《月光奏鸣曲》之后，谱子上的音符不再是无意义的符号，它们像老槐树的叶子，每一片都藏着故事，主部旋律是月光穿过枝叶的斑驳，低音区是树根在泥土里的深扎，而那些华彩乐段，分明是蛐蛐在草丛里突然拔高的欢唱，老师教我“读”谱：“不要只看音的高低，要听音符背后的呼吸。”我忽然想起夏夜的蛐蛐，它们的鸣叫何尝不是自然的呼吸？强音是夏风骤起时的枝叶狂舞，弱音是露水将落时的草叶轻颤，连休止符,都是月光暂停在树梢的片刻静默。
原来“读”从来不是单向的索取，读钢琴谱，是在黑白琴键上走一条路，路的两旁站着作曲家的喜怒哀乐，也站着自然的四季更迭；读树，是在年轮里翻一本书，书页里写着风雨雷电的痕迹，也写着蛐�蛐、蝉鸣、鸟叫的合唱；读蛐蛐，是在夜色里听一首无词的歌，歌里有生命的短暂，也有对世界的热烈回应，就像老槐树从不拒绝任何声音，它让蛐蛐的鸣叫在自己的影子里生长，也让我磕磕绊绊的琴声在枝叶间回荡——它“读”的,是生命与自然的共鸣。
如今我依然会在夏夜听蛐蛐叫，依然会在弹琴时想起那棵老槐树，钢琴谱上的音符不再冰冷，它们是蛐蛐的鸣叫落在纸上的影子，是树的年轮在五线线上延伸的轨迹，而“读”这件事，也成了我与世界对话的方式：读谱，是在音乐里听见自然的呼吸；读书，是在文字里触摸生命的温度；读人，是在眼神里看见灵魂的星空，就像那只蛐蛐，从不刻意为谁鸣叫，却让每一个驻足倾听的人,都读到了属于自己的夏天。
窗外的蛐蛐还在叫，琴谱上的月光还在流淌，老槐树的影子里，藏着无数个“读”的瞬间——读虫鸣，读琴音，读岁月，读这世间所有无声与有声的,温柔与坚韧。
