书架第三层，压着一本泛黄的钢琴谱，深蓝的封皮边角磨出了毛边，中间用钢笔写着四个字——“方圆几里”，字迹有些褪色，却像被时光反复摩挲过，带着温润的触感。
我指尖划过那行字，忽然想起那个夏天。
那时我刚学琴，总把《致爱丽丝》弹得磕磕绊绊，琴房的窗开着，蝉鸣混着风声飘进来，老师坐在旁边，手里的铅笔轻轻敲着谱架：“别急，方圆几里，琴声能到的地方，都是你的天地。”我不懂，只盯着琴键上跳跃的音符，觉得它们像一群迷路的小蚂蚁，怎么也排不成队。
直到遇见她。
她是隔壁琴房的大师姐，总穿一条洗得发白的牛仔裤，头发松松束成马尾，每次我练琴到黄昏，她就会抱着琴谱进来，坐在我的旧钢琴旁，她的琴声像溪流，清澈又温柔，能把窗外的蝉鸣都压得轻了。
“这首曲子叫《方圆几里》。”她翻到谱子中间一页，密密麻麻的音符间，用铅笔标着小小的注解：“你看，这里的低音要像山谷，高音像云，方圆几里，都是风景。”
我跟着她的指尖看过去，左手是沉稳的降E大调，右手是跳跃的十六分音符，她教我用踏板：“踩下去，就像给琴声加了一层雾，方圆几里，就模糊了边界。”
后来我们常一起练琴，她弹巴赫，我弹车尔尼，琴房里总有两架钢琴的声音交织，她会在我的谱子上画笑脸，在我弹错时用橡皮轻轻擦掉错音，说：“你看，方圆几里，错了也没关系，改过来就好。”
那个夏天的方圆几里，是琴房三十平米的空间，是窗台上的绿萝，是她马尾辫上的橡皮筋，是我指尖下终于流畅起来的旋律。
可夏天总会过去。
她毕业那天，抱着琴谱来找我，把那本《方圆几里》塞到我手里：“送你了，方圆几里，你要自己弹下去。”我看着她转身走出琴房，门关上的瞬间，阳光从窗棂里漏进来，照在琴键上，像撒了一地碎金。
我再没见过她。
后来我考上了音乐学院，离开了那座小城，琴房拆了，绿萝枯了，可那本《方圆几里》一直跟着我，每个深夜，我都会翻开它，弹奏那些熟悉的音符，左手低音像山谷，右手高音像云，踏板踩下去，时光就模糊了边界，仿佛她还在旁边，笑着说：“方圆几里，都是风景。”
前几天整理旧物，又翻出这本谱子，最后一页，用铅笔写着一行小字：“方圆几里，琴声所及，皆是归处。”
我忽然明白，老师说的“方圆几里”，从来不是物理的距离，是琴键上的黑白交错，是谱子上的墨迹深浅，是记忆里的蝉鸣与风声，是那些被音乐定格的时光，永远在方圆几里，温暖如初。
窗外的月光洒进来，落在琴键上，我轻轻翻开谱子，指尖落下，弹奏起《方圆几里》，这一次，琴声没有迷路，它穿过岁月，在方圆几里,找到了归途。
