午后的阳光斜斜切进客厅，在老钢琴的漆面上投下细碎的光斑，林婉的手指轻轻拂过琴盖里那本泛黄的钢琴谱，纸页边缘卷着岁月的弧度，像她眼角悄悄爬上的皱纹，扉页上，四个钢笔字力透纸背——“愿永世与共”，字迹早已被时光晕染得模糊,却依旧烫得人心头发颤。
这是她与陈屿相识那年，他亲手抄给她的谱子，曲子是《致爱丽丝》，却不是原版——陈屿在第二页的空白处，悄悄加了一段他自己写的旋律，音符旁歪歪扭扭注着：“婉婉，这里要弹得轻一点，像风拂过你发梢的样子。”
那年林婉18岁，刚考上音乐学院，抱着琴谱在琴房门口撞倒了端着热水的陈屿，滚烫的水泼在她洗得发白的牛仔裤上，他却顾不上自己的湿衬衫，慌张地翻出纸巾：“对不起对不起，疼不疼？”她抬头，撞进一双亮得像星星的眼睛，里面积着全然的慌张和笨拙的温柔，后来他知道了她最爱弹《致爱丽丝》，便偷偷花了一个月，把原曲改得缠绵又温柔，又在谱子末尾画了两个并排的小人,牵着手站在琴键上。
他们开始一起练琴，陈屿总说：“婉婉的手指像会跳舞的蝴蝶，每个音符都该是甜的。”他会在她弹错和弦时，轻轻覆上她的手，带着她按准琴键，掌心的温度透过指尖渗进骨头里，琴房里的阳光总也晒不完，窗外的梧桐叶绿了又黄，他们从弹错节奏的生涩，到能合奏出流畅的旋律，那本谱子被翻得起了毛边，页脚卷成了小卷儿,像他们偷偷藏起来的心事。
毕业那年，陈屿拿着谱子单膝跪地，他没说“我爱你”，只指着谱子末尾那段新加的旋律：“你看，这里是我第一次见你时的心跳，这里是你笑起来时我眼里的光，这里是我们一起走过的四季，我想用一辈子的时间，和你把这曲子弹完，弹到头发白，弹到走不动路，好不好？”林婉的眼泪砸在谱子上，晕开了那行“愿永世与共”，她用力点头，哽咽着说：“好，弹到永世与共。”
后来他们结婚了，琴房搬进了家里，那本谱子被林婉用丝巾仔细包着，放在钢琴最中间的抽屉里，他们有了孩子，孩子会爬了，总好奇地想摸那本旧谱子，陈屿就笑着把孩子抱起来，坐在琴凳上，让小脚丫踩在他的手背上，一家三口合奏着不成调的曲子，笑声比琴声还响，再后来，孩子长大了，去了远方，家里只剩下他们和老钢琴，陈屿的手开始不太灵活，按琴键时会微微颤抖，林婉便握着他的手，像当年他握着她那样，一个音符一个音符地教他：“慢点，没关系，我在这里。”
去年冬天，陈屿走了，他走得很平静，走前一天，还拉着林婉的手，在钢琴上弹完了那段他加的旋律，他说：“婉婉，别怕，我会在另一个地方，和你弹同一首曲子。”林婉抱着那本谱子，哭得撕心裂肺,好像把一辈子的眼泪都流尽了。
是陈屿的三周年忌日，阳光依旧很好，林婉翻开那本谱子，指尖落在第一个音符上，琴声响起，还是那个熟悉的旋律，她好像又看到了18岁的陈屿，站在琴房门口，亮晶晶的眼睛里全是她；又看到了结婚时的他，眼里盛着全世界的温柔；还看到了最后那个冬天，他握着她的手,一点点按下琴键的坚定。
“愿永世与共”，不是一句空泛的誓言，是藏在每一个音符里的陪伴，是刻在每一道折痕里的时光，是无论生死，都要一起弹完的曲子，林婉的琴声在客厅里流淌，阳光落在泛黄的谱子上，那四个字仿佛在发光，像陈屿从未离开，像他们的故事,永远不会结束。
琴键黑白分明，像他们走过的日子，有起有伏，却始终相依，林婉轻轻闭上眼，好像听见陈屿在耳边说：“婉婉，下一个音符，要一起弹哦。”
她笑了,眼泪却落在了琴键上。
永世与共，不止于时光，更在于每一个用爱写下的音符，在岁月里,永远回响。
