书架第三层,压着一本深蓝色封面的吉他谱，封皮边角已经磨得起了毛边，中间用金色马克笔写着《拥抱2013》，字迹有点歪歪扭扭，像极了2013年那个握着吉他、手指总按不准和弦的自己。
2013年的夏天,我17岁，刚上高二，那时候的夏天好像特别长，教室外的梧桐树叶子被晒得发蔫，教室里的风扇转得吱呀作响，却吹不散黏腻的暑气，我总逃掉下午的数学课，抱着吉他躲在学校音乐室里，对着墙上泛着的黄光，一遍遍练着和弦。
《拥抱2013》是音乐室老师给我的，他说：“这谱子是新编的，简单，但调子暖，适合你这种刚入门的小鬼。”我翻开第一页，扉页上用铅笔写着：“给每一个在夏天里用力生长的灵魂。”后面还画了个小小的笑脸，嘴角有点歪，却让人心里一暖。
谱子里的歌我至今还记得前奏——几个简单的分解和弦，像阳光透过树叶的缝隙，落在肩上，歌词里唱：“2013的风，吹过懵懂的侧脸，我们笑着跑，不怕路远。”那时候我不懂“路远”是什么意思，只觉得抱着吉他的手，好像能抓住整个夏天。
后来我总在放学后抱着这本谱子,坐在操场边的台阶上，夕阳把影子拉得很长，我对着谱子弹《同桌的你》，也弹《老男孩》，更多的时候是瞎编，把喜欢的句子填进旋律里，有一次隔壁班的女生路过，停下脚步听了一会儿，小声说：“你弹的《拥抱2013》真好听，像在说故事。”我脸一下子红了，手指按错了弦，发出一声刺耳的闷响，她却笑着跑开了，留下一句“继续呀，我下次还听”。
那本谱子很快写满了笔记,和弦旁边标着“这里要慢，像踩着水花”，歌词空白处画着歪歪扭扭的太阳和吉他，还有一行小字：“2013年6月15日，终于把《拥抱》弹顺了！明天给小听弹。”小听是那个女生，后来我们成了朋友，常常一起坐在台阶上，她翻着谱子，我弹着琴，风里飘着蝉鸣和笑声。
2013年冬天,我抱着这本谱子参加了学校的元旦晚会，舞台上的灯光有点晃，我看着台下黑压压的人群，手指突然僵住了，前奏弹到一半，脑子一片空白，站在原地不知道该怎么办，台下一片安静，我低头看到谱扉页上的笑脸，突然笑了——原来紧张的时候，真的会想起那个夏天。
后来我深吸一口气,重新弹起来，虽然中间有个和弦按错了，但台下还是响起了掌声，下台后，小递给我一杯热可可，说：“你弹得真好，像把整个2013的阳光都装进去了。”我把那本谱子紧紧抱在怀里，觉得那是2013年给我最好的礼物。
再后来,我上了大学，离开了那个小城，弹吉他的时间越来越少，吉他谱被收进书架，偶尔翻出来，纸张已经脆了，扉页上的笑脸也淡了，但那些铅笔写的笔记还在，像2013年的夏天，一直没褪色。
前几天我又弹了一遍《拥抱2013》，前奏响起来的时候，窗外的阳光正好照在谱子上，泛着旧光，我突然想起17岁的自己，坐在操场的台阶上，抱着吉他，对着夕阳唱歌，以为2013是永远，原来时光会走，但有些东西会留下来——比如这本写满回忆的吉他谱，比如那年夏天的风，比如那句“不怕路远”的勇气。
2013年已经过去很久了,但只要翻开这本吉他谱，我好像还能抱住那个夏天，抱住那个懵懂却用力生长的自己，抱住所有藏在旋律里的，未说出口的“拥抱”。
书架上的吉他谱泛着旧光,像2013年的夏天，一直都在。
