整理书架时，从吉他盒的夹层里掉出一本泛黄的谱子，封面上用蓝色马克笔写着《本来》，字迹已经洇开，像当年那个在琴房里哭鼻子的女孩，把心事都揉进了纸页里。
i 本来觉得，吉他弦上的每个音都在和自己作对，刚学琴时，左手按弦按得指尖发红，右手扫弦像在拍苍蝇，练到《小星星》都磕磕绊绊，她把谱子摔在沙发上，对着窗外发呆：“本来就不该碰这个。”
但第二天，谱子上多了一行铅笔字：“本来就要多试几次呀。”是老师写的，字迹歪歪扭扭，像她刚学写字时的样子，i 看着那行字，突然想起第一次听到吉他声时，阳光透过琴孔洒下的光斑，原来“本来”的笨拙，都是靠近热爱的必经之路。
后来的谱子上，“本来”被画了好多圈。“本来以为C和弦按不好，原来只要指尖立起来”“本来扫节奏会乱，原来跟着节拍器数拍子就好”“本来不敢弹唱，原来开口时风会吹走紧张”，每一笔“本来”，都成了后来“原来”的伏笔。
有次练《平凡之路》，练到“我曾经跨过山和大海”，突然卡壳，她盯着谱子上“跨过”两个字对应的和弦，手指悬在半空，想起刚来这座城市时，站在天桥上看着车水马龙，也觉得“跨不过去”，那天她没练琴，只是在谱子旁边写：“本来以为山是障碍，原来山也是路。”
i 的手指已经能在琴弦上跳舞，那本《本来》的吉他谱，被她小心收在琴盒最里层，她知道，有些“本来”不是起点，是藏在笨拙里的勇气；有些谱子不是纸页，是写给时光的情书，就像当年那个哭鼻子的女孩，终于明白——“本来”的难，都会变成后来的甜。
而那些写在谱子上的“本来”，早就跟着和弦,长进了她的骨头里。
