第一次遇见那本《李白诗选·钢琴改编曲》时，我正趴在琴房老旧的钢琴上，对着车尔尼599的枯燥音符走神，暮色从窗棂爬进来，在琴键上铺了层暖融融的金纱，而封面上的三个字——“李白”，像突然落进水面的石子，在我心里漾开一圈涟漪。
那本琴谱很旧,纸页泛着淡淡的黄，边角有轻微的卷边，像是被许多双手摩挲过，封面上是幅水墨画：月下独酌的诗人，衣袂翻飞，酒壶斜倾，影子在地上拖得长长的，与月光纠缠在一起，扉页上用钢笔写着一行小字：“赠热爱李白的琴童——王老师”，字迹清瘦，带着毛笔的笔锋感，王老师是我的钢琴启蒙老师，总说“音乐要懂诗，诗要有魂”，那时我不懂，只当是老人的唠叨，直到指尖触到琴谱里那些跳动的音符，才突然明白她话里的深意。
第一首弹的是《静夜思》，琴谱开头不是激昂的快板，也不是缠绵的慢板，而是几个极轻的、带着试探性的音符，像月光透过窗棂，一点点漏进房间，右手是主旋律，简单得像儿歌：“床前明月光，疑是地上霜”，左手是分解和弦，轻柔地托着旋律，像夜风吹动帘栊，我弹到“举头望明月”时，手腕不自觉地加重了力度，音符像突然跃上枝头的鸟，带着点急切的向往；而“低头思故乡”落下时，指尖又放得很轻，尾音拖得长长的，像一声藏在喉咙里的叹息，那天晚上，我反复弹这一首，直到窗外月亮爬到中天，琴房里只剩下钢琴的余音和空气里的桂花香，我突然觉得，自己好像不是在弹琴，而是在和一千多年前的李白对话——他床前的月光，也这样照过我的琴键吗？
后来我迷上了这本琴谱。《将进酒》的琴谱像一匹脱缰的野马，右手是十六分音符的急行军，左手是厚重的和弦，像李白“天生我材必有用”的狂笑，指尖砸在琴键上，连地板都在震；《月下独酌》的旋律却飘忽不定，左右手交替着模仿酒杯碰撞的清响，中间穿插着几个不协和的和弦，像诗人“对影成三人”的孤独与迷惘；《早发白帝城》是快板，音符像顺流而下的轻舟，右手是湍急的旋律，左手是波浪般的伴奏，弹到最后一个长音时，我仿佛看见白帝城的彩云还在身后飘，轻舟已过了万重山。
有次练琴遇到瓶颈,怎么也弹不好《蜀道难》里的一段华彩，烦躁地把琴谱合上，却看见页边空白处有铅笔写的批注：“‘难于上青天’不是抱怨，是豪迈。”字迹很熟悉，是王老师的笔迹，我突然静下来，重新翻开琴谱，试着不去想技巧，而是去想李白写“蜀道之难，难于上青天”时的心情——他不是在抱怨蜀道难走，而是在感叹天地的壮阔，生命的倔强，当我带着这种感觉再弹，指尖仿佛有了力量，那些刁钻的音符突然变得服帖，像蜀道上的猿猱，顺着悬崖峭壁，灵巧地攀了上去。
去年冬天,我在学校的元旦晚会上弹了《将进酒》，聚光灯打在钢琴上，我的指尖落在第一个音符上，脑海里浮现的是李白“烹羊宰牛且为乐”的洒脱，右手旋律奔腾如黄河，左手和弦厚重如泰山，中间有几个即兴的华彩，我故意加了几个不协和的音，像诗人“与尔同销万古愁”的狂放不羁，最后一个音符落下时，台下响起掌声，我看见王老师坐在第一排，眼里闪着光，像当年她递给我琴谱时那样。
如今那本琴谱依然放在琴架上,纸页更黄了，边角更卷了，上面还有我用红笔标注的强弱记号，和偶尔写下的“这里要像月光一样温柔”，我不再是那个只会弹车尔尼的琴童了，我开始懂，音乐不是技巧的堆砌，是情感的流淌；李白也不是课本里遥远的诗人，他的诗里有月光、有酒、有山河，有我们每个人心底的孤独与狂放。
每当夜深人静,我翻开那本琴谱，指尖触碰那些音符，就像触碰盛唐的月光，那月光里，有李白的影子，有王老师的影子，有我一路走来的琴声与成长，原来最好的相遇，不是占有，是共鸣——我与李白钢琴谱的相遇，就是一场跨越千年的共鸣，让指尖的旋律，成了连接古今的桥。
