新疆的夏天是从葡萄架下开始的,六月的阳光被藤叶筛成碎金，落在塔石巷的青石板上，落在艾力摊开在膝头的吉他谱上，那谱子是手写的，维语字母歪歪扭扭爬在泛黄的纸页上，像初学飞翔的雏鸟，笨拙却带着让人心颤的鲜活。
艾力第一次见到阿依夏,就是在这样的午后，她抱着冬不拉坐在巷口的红砖墙上，蓝头巾被风掀起一角，露出眼睛像喀纳斯湖的水，亮得能盛下整片蓝天，她拨动琴弦，唱的是维语老歌《黑黑的羊眼睛》，调子飘在热风里，连巷口的老桑树都跟着晃了枝叶，艾力当时刚学吉他三个月，手指按弦磨出了茧子，弹出的《小星星》断断续续，像走调的收音机，他红着脸躲在葡萄架后，直到阿依夏唱完，才鼓起勇气问：“你……能教我这首歌吗？”
阿依夏偏头看他,眼睛弯成月牙：“用吉他？冬不拉才配得上羊眼睛的歌。”她跳下墙，指尖碰了碰他冰凉的琴弦，“你的吉他声音像泉水，我试试。”
就这样,塔石巷的黄昏成了他们的秘密基地，艾力的吉他谱上，开始出现阿依夏的字迹，她用铅笔在维语歌词旁标注汉语谐音：“‘黑黑的羊眼睛’要唱得像看着小羊羔，‘你的睫毛像柳枝’这里要拖长音，像风吹过达坂城的风车”，她还会画小小的和弦图，旁边画着哭脸和笑脸：“这个C和弦按错了，像老汉的驼背；对了，就像你笑起来的样子，不驼了”。
艾力记得最清楚的,是那首《我的花儿》，阿依夏说这是她奶奶教她的，写着一个姑娘对情人的思念，她一句一句教他唱维语歌词，艾力的发音总是不准，把“巴郎子”说成“八两子”，她就会笑得前仰后合，头巾都散了，露出一头小卷毛，像天山上的云杉球果，她笑着笑着，突然不说了，拿起他的铅笔，在谱子空白处画了一朵小小的黄花，旁边写着：“你的声音，比这花还甜。”
那年夏天,艾力的吉他谱越来越厚，从《黑黑的羊眼睛》到《我的花儿》，从《青春舞曲》到阿依夏即兴编的小调，每一页都浸着葡萄架下的风，浸着阿依夏的笑声，浸着少年人不敢说出口的心事，他会在谱子角落画小小的她，蓝头巾，冬不拉，眼睛亮得像星星；她也会在他的谱子上画两只手，一只按吉他弦，一只按冬不拉弦，指尖相碰的地方，画了一颗红心。
分别来得猝不及防,阿依夏要去乌鲁木齐上大学，临走前一天，她把那本写满歌词和谱子的吉他谱塞给艾力，说：“你弹给我听，等我回来。”艾力抱着吉他，弹了《我的花儿》，唱到“我的花儿，我要用生命来爱护你”时，声音哑了，阿依夏没哭，只是把他的手指放在琴弦上，说：“你要记得，每个音符里，都住着我们的夏天。”
后来艾力真的成了吉他手,他带着那本泛黄的谱子，去过很多城市，弹过很多歌，可每次弹到维语歌，他都会停下来，轻轻摩挲谱子上的铅笔字——那些歪歪扭扭的维语字母，那些哭脸笑脸的标注，那朵小小的黄花，纸页已经脆了，边缘磨出了毛边，像被时光反复亲吻的印记。
前几天,艾力整理旧物，又翻出了那本吉他谱，他翻开最后一页，发现阿依夏当年在背面画了幅画：葡萄架下，一个男孩抱着吉他，一个女孩抱着冬不拉，两人头靠着头，头顶是圆圆的月亮，月亮旁边，用铅笔写着一行小字：“愿我们的歌，像月光一样，永远照着彼此的路。”
艾力拿起吉他,轻轻拨动琴弦。《我的花儿》的旋律流淌出来，维语的歌词在舌尖打转，像回到了那个葡萄架下的夏天，他知道，有些初恋，从来不是轰轰烈烈的誓言，而是藏在六弦琴上的月光，藏在泛黄谱子里的维语字母，藏在时光里，永远鲜活，永远温柔。
那本维语初恋吉他谱,如今就躺在艾力的琴盒里，它不是什么名贵的乐谱，却比任何乐谱都珍贵，因为它装着一个夏天，两颗年轻的心，和一段永远弹不完的歌。
