六月的风总带着点薄荷味的甜,午后阳光穿过琴房的玻璃窗，在落满灰尘的钢琴上投下斑驳的光影，我翻开泛黄的琴谱，扉页上用铅笔写着一行小字：“再弹一次《红蜻蜓》。” 这行字像一把钥匙，突然打开了记忆的闸门——原来，今天是“红蜻蜓钢琴谱日”。
不是什么官方设定的节日,却在我心里刻下了年轮，大概是从小学三年级那个夏天开始的吧，音乐老师抱着旧旧的钢琴走进教室，笑着说：“今天学一首日本童谣，叫《红蜻蜓》。” 黑板上的五线谱像一群小蝌蚪，而老师弹出的第一个音符，就像一只红蜻蜓突然掠过池塘，翅膀带着光，轻轻落在我的耳朵里。
“晚霞中的红蜻蜓，请你告诉我，童年时光去哪里了……” 歌词很简单，旋律却像一条温柔的小溪，淌过教室里每一个孩子的童年，那时我们还看不懂复杂的乐理，只记得老师教我们用右手弹主旋律，左手“咚咚咚”地敲着简单的和弦，我的手指总在琴键上打滑，弹到“童年时光去哪里了”这句时，偷偷瞄了一眼同桌——她正咬着嘴唇，眼眶红红的，大概也想起了自家院子里那棵老槐树，想起追着蜻蜓跑的夏天。
后来,那本印着《红蜻蜓》的钢琴谱成了我的“宝贝”，琴谱的边角卷了毛边，上面有我用红笔画的蜻蜓，有老师用钢笔写的“注意强弱记号”，还有妈妈写的一行字：“慢慢弹，让音符像蜻蜓一样飞起来。” 每当考试考砸了，或是和朋友闹别扭，我就会坐在钢琴前，弹这首《红蜻蜓》，琴键起落间，那些委屈和烦恼，好像真的被红蜻蜓的翅膀扇走了，只剩下阳光和青草的味道。
再长大些,我才知道《红蜻蜓》是日本诗人三木露风在1920年写的歌，作曲家山田耕作用简单的旋律，把对童年的怀念织成了音符，它不像贝多芬的《命运》那样激昂，也不像肖邦的《夜曲》那样忧伤，却有一种“润物细无声”的力量，像小时候外婆摇着蒲扇，哼的歌谣，温柔得让人想哭。
我成了音乐老师,也常常教孩子们弹《红蜻蜓”，有个叫小雨的女孩，总说这首曲子“太简单，没意思”，直到去年夏天，她回乡下外婆家，回来时眼睛亮晶晶的：“老师，我在外婆家的田埂上看到了真的红蜻蜓！它们翅膀是透明的，飞起来的时候，阳光一照，像在发光！” 那天，她再弹《红蜻蜓》，指尖突然有了温度，琴声里好像真的有一只红蜻蜓，从琴键上飞起来，掠过琴房，飞向远处的田野。
“红蜻蜓钢琴谱日”到底是什么日子呢？它不是日历上的红圈，而是某个突然想起童年的午后，是翻开琴谱时指尖的微颤，是琴声响起时，心里那只永远年轻的红蜻蜓，它提醒我们，无论走多远，别忘了那些追着蜻蜓的夏天，别忘了音乐里藏着的最纯粹的快乐。
夕阳西下,我合上琴谱，窗外的天边真的飞过一只红蜻蜓，翅膀染着金色的光，我想，明天，我还要弹一次《红蜻蜓》，因为那只蜻蜓，一直都在黑白键上，等着我。
