傍晚的风裹着淡淡的桂花香从窗台溜进来,我抱起靠在墙角的吉他，指尖轻轻划过琴弦，一段熟悉的旋律在房间里流淌起来，谱架上摊开的笔记本里，“超级飞”三个字被圆珠笔描得格外深，旁边歪歪扭扭画着一个小小的、振翅欲飞的吉他——那是我和“超级飞”的青春，被刻进了每一行五线谱里。
初识“超级飞”是在高中音乐社团，他不是那种耀眼的存在，总是穿着洗得发白的校服，背着一个磨掉漆的吉他包，却总能在喧闹的社团活动里，用一段即兴solo让所有人安静下来，我们叫他“超级飞”，因为他弹琴时手指翻飞的速度像装了马达，连扫弦都带着风的影子，仿佛下一秒就能抱着吉他冲上云霄。
真正让我和他熟络起来的,是一张皱巴巴的吉他谱，那是我第一次学写原创歌曲，对着和弦表憋了半天，只写出几句不成调的旋律，急得抓耳挠腮，他凑过来看了看，从吉他包里掏出一个笔记本，翻到某一页：“你看，我写歌也这样，后来发现把情绪‘画’在谱子上就好多了。”那页谱子上，除了标准的六线谱和弦标记，还用铅笔画着闪电、云朵，甚至有个小人儿骑着吉他飞——后来我知道，那是他给自己谱子取的名字，“超级飞”，寓意着“让音符带着心情去飞翔”。
从那以后,我的吉他谱本里开始出现越来越多“超级飞”的痕迹，他会把新写的歌先记在本子上，再用不同颜色的笔标注强弱记号，“这里要轻得像羽毛落地”“副歌部分扫弦要像心跳加速，咚咚咚的”，我跟着他的谱子弹，从《夏天的风》的简单分解和弦，到他原创的《云海飞行》里的泛音技巧，手指磨出了薄茧，却觉得心里被音符填得满满的，有次我问他：“为什么你的谱子这么‘活’？”他笑着说：“谱子是死的，但弹琴的人是活的，你想想，超级飞’真的飞在天上，肯定不会按着固定的路线飞呀，音符也得自由一点。”
高三那年,学业压得人喘不过气，我把吉他束之高阁，直到某个晚自习，收到他塞来的纸条：“明天放学，老地方，弹首新的。”第二天，他抱着吉他坐在操场边的台阶上，弹起了一首没有名字的歌，谱子是他刚写的，六线谱上画着傍晚的晚霞，和弦旁边写着“给累了的你”，他的手指在琴弦上跳跃，旋律像温柔的风，吹散了我心里的焦虑，后来我知道，那首歌叫《飞行前的晚安》，他说：“就算暂时飞不起来，也要记得，音符会替你托着翅膀。”
毕业那天,我们在教室里最后一次合奏，他弹主旋律，我弹伴奏，谱子上“超级飞”三个字被汗水洇开，却依旧清晰，弹到副歌时，他突然大声说：“你看，我们真的像‘超级飞’一样，用音符飞过了高中这三年！”全班同学跟着节奏拍手，吉他声混着笑声，在空气里炸开一片彩虹。
我偶尔还会翻出那本写满“超级飞”的吉他谱，那些歪歪扭扭的标记、五彩斑斓的涂鸦，早已不只是乐谱，而是青春的密码，每当我按下和弦，仿佛还能看到那个抱着吉他的少年，手指翻飞如飞，带着所有未完的梦，在音乐的云端里自由翱翔。
原来最好的“超级飞”，从来不是一个人，而是那些被吉他谱串联起来的时光，是指尖跃动的旋律，是我们一起飞过的、闪闪发光的青春。
