书桌抽屉深处躺着一个深蓝色的软皮本,边角磨出了毛边，封面印着褪色的向日葵，每次打开它，淡淡的松香味混着旧纸张的气息扑面而来，里面夹着的不是日记，而是一叠叠泛黄的吉他谱——每一页的右上角，都用妈妈特有的、带着圆角的字迹写着“是妈妈”，后面跟着歌名：《小星星》《送别》《外婆的澎湖湾》……
妈妈不会弹吉他,她总说自己的手指“太笨，按不准弦”，可我的第一把吉他，是她抱着走了三条街才买回来的，那把红棉吉他，琴箱上贴着亮晶晶的贴纸，是她偷偷在我生日前一天买的。
“学这个好，能弹好多歌给你听。”妈妈把吉他递给我时，手指上还沾着面粉——她那天下午一直在厨房揉面，给我做生日蛋糕，她的手心总是软乎乎的，带着阳光和面团的暖意，却硬是把我按在琴凳上，陪我从“C大调音阶”练起。
后来我才知道,她偷偷跟着社区老年大学的吉他班学了三个月，每天晚上我睡了，她就拿出那个深蓝色本子，对着手机里的教程，一笔一画地抄谱，谱子旁边，她用铅笔注着：“这里小指要用力”“和弦转换时别慌，像我切菜一样，慢慢来”，有一次我起夜，看见客厅亮着昏黄的灯，她坐在沙发上，左手手指缠着创可贴，右手拿着铅笔，在谱子上画着一个小小的笑脸，旁边写着：“宝贝，妈妈也学会了，以后一起弹。”
上初中时我叛逆,总嫌妈妈唠叨，把她的关心关在门外，有天她拿着一张吉他谱进来，轻轻放在我书桌上，是《听妈妈的话》，谱子的空白处，她写了一段话：“周杰伦说‘听妈妈的话别让她受伤’，妈妈不懂什么大道理，但妈妈希望你开心，就像你小时候听我弹《小星星》那样笑。”
那页谱子上,每个音符旁边都画着小小的表情：高音区画着眯眯笑的眼睛，低音区画着张开的手臂，中间的休止符上，她画了一个拥抱的符号，我突然想起小时候，她坐在床头，用那把红棉吉他弹不成调的《小星星》，我跟着她哼“一闪一闪亮晶晶”，她就把我的手放在琴弦上，让我摸一摸“星星的震动”。
后来离家上大学,行李箱里塞满了妈妈准备的衣物，还有那个深蓝色本子，在异乡的深夜里，我常抱着它发呆，里面有她抄的《成都》：“和我在成都的街头走一走哦”，旁边写着“等你放假回来，妈妈带你去玉林路的小酒馆，我弹你唱”；有她抄的《平凡之路》：“我曾经跨过山和大海”，后面跟着一行小字：“妈妈希望你平凡，但不平庸，就像这吉他谱，简单，却有温度”。
去年妈妈生日,我抱着那把红棉吉他回家，当着她的面，弹了《听妈妈的话》，前奏响起的瞬间，妈妈的眼睛突然红了，她伸手捂住嘴，肩膀微微颤抖，弹到“听妈妈的话别让她受伤”时，她再也忍不住，眼泪掉在了吉他谱上。
“你怎么……怎么弹得这么好？”她哽咽着问，手指轻轻碰了碰琴弦，像小时候那样。
我笑着把谱子递给她：“您教的呀，您看，这里您注的‘慢慢来’，我记了十年。”
那天晚上,妈妈从衣柜深处翻出一个更旧的笔记本，里面是她年轻时抄的歌谱。《兰花草》《甜蜜蜜》《月亮代表我的心》，每一页都有她年轻时的字迹，清秀又用力。“这是妈妈年轻时喜欢的歌，”她笑着说，“那时候觉得，能弹着吉他给喜欢的人听，就是最幸福的事。”
那个深蓝色本子又多了几页新谱子,是我抄给妈妈的：《千与千寻》的《Always with Me》，旁边写着“妈妈，以后换我弹给您听”；《你笑起来真好看》，画着两个牵手的小人。
原来“是妈妈吉他谱”，从来不是简单的乐谱，它是妈妈藏在五线谱里的爱，是琴弦上的摇篮曲，是成长路上的温柔密码，那些泛黄的纸张、圆角的字迹、带笑脸的音符，都是她没说出口的“我爱你”。
每当我弹起这些谱子,都觉得妈妈就在身边——她的手轻轻搭在我的肩上，阳光从窗外照进来，落在琴箱上，像她当年那个亮晶晶的、充满爱的拥抱。
