书桌抽屉深处躺着一本褪色的吉他谱，封皮是磨得发白的卡纸，用蓝墨水写着《阳光总在风雨后》，字迹歪歪扭扭，像极了当年那个抱着吉他、手指磨出薄茧的自己，每次翻开它，纸页间仿佛还飘着松香与汗水的味道，那些鲜烈的时光，便顺着琴弦的纹路,一点点漫涌上来。
第一次摸到吉他时，我十四岁，抱着那把红棕色的木吉他，像抱着整个青春的秘密，琴弦硬得硌手，按下去指尖就泛起红印，但弹出的《小星星》却让我红了眼眶——原来那些藏在心里的声音，可以通过六根弦,变成光鲜的音符。
十六岁那年，我和三个同学在学校的文艺汇演上弹唱《海阔天空》，舞台灯光刺眼，我盯着吉他谱上用红笔圈出的“C大调扫弦”，手心全是汗，前奏响起的瞬间，台下突然安静下来，我猛地扫弦，力道大得几乎要扯断琴弦，声音却盖过了自己的心跳，那句“多少次迎着冷眼与嘲笑”，唱破了音，却换来台下最热烈的掌声，散场后，我们抱着吉他蹲在后台笑，谱子上被汗水洇开的蓝墨水字迹，像一朵朵盛开的花——那是我第一次明白，鲜烈从不是完美，是带着毛边的勇气，是敢把青涩的梦,砸向全世界的锋芒。
后来那本吉他谱成了我的“日记本”，每一页都写满了故事：《同桌的你》谱子旁，画着当年同桌课桌上刻着的小月亮；《成都》的副歌处，贴着从便利撕下来的“玉林路”车票；《理想三旬》的空白处，用铅笔写着“2020年冬，和妈妈在阳台晒太阳，她哼着这首歌，我突然哭了”。
最鲜烈的一页，是《平凡之路》，那年我大学毕业，揣着简历在城市的地铁里穿梭，被拒绝十几次后，坐在天桥上弹吉他，风吹乱头发，我看着谱子上“我曾经跨过山和大海，也穿过人山人海”那句，眼泪掉在琴弦上，又被震得飞散，旁边卖艺的大叔递来一瓶水，笑着说：“小子，谱子是死的，人是活的，弹得有劲儿，才能把心里的鲜烈唱出来。”那天晚上，我在谱子背面写：“鲜烈不是非要轰轰烈烈，是跌倒后还能弹出下一个音符的倔强。”
如今我很少再弹那本旧谱子了，手指早已不如当年灵活，偶尔弹唱，也总会在某个和弦处卡顿，但只要翻开它，那些鲜烈的瞬间就鲜活起来：十六岁的舞台灯光，二十岁的地铁天桥,还有妈妈哼歌时的温柔眼神。
吉他谱上的墨迹或许会褪色，指尖的茧或许会变薄，但那些鲜烈的岁月早已刻进琴弦的振动里，就像歌里唱的“我不怕千万人阻挡，只怕自己投降”，鲜烈从来不是一时的热血，是藏在生命里的光，在每一次弹奏时，顺着弦,流向未来。
合上谱子时，窗外的阳光正好落在封皮的“阳光总在风雨后”上，我知道，那些鲜烈的时光，从未走远——它们就在这六根弦上，在每一个未完待续的音符里，永远鲜活着,永远热烈着。
