翻开《虫爱飞》的钢琴谱，首先撞进眼帘的是谱头手写的插画：一只线条简拙的七星瓢虫，翅膀半张着，停在带着露珠的三叶草上，旁边用娟秀的字迹注着“献给所有想飞的小虫子”，墨香混着纸张的微凉，像刚从清晨的草叶间摘下，瞬间让人想起童年蹲在墙角看蚂蚁搬家的时光——那些小小的生命，总带着一股“想飞”的执拗，连爬行都像在练习振翅。
《虫爱飞》的钢琴谱，本身就是一场视觉的飞行，主旋律声部用大量的十六分音符串成珠链，从低音区蜿蜒爬升，到高音区突然轻盈跃起，像极了小虫第一次试探着飞离地面：左脚刚蹬起草茎，右脚就被风托起，翅膀在阳光里闪出细碎的光，谱面上的力度标记写着“pianissimo”（很弱），却在“crescendo”（渐强）的记号里藏着小心翼翼的勇气——就像小虫扇动翅膀时，气流从翅尖漏出，却在下一秒积蓄起向上的力量。
最妙的是中间的华彩段,一连串快速音阶跑动，像小虫在花丛中忽高忽低地穿梭，谱边用铅笔轻轻画着波浪线，标注“如蜻蜓点水”，指尖按下时，音符便成了沾着花粉的足迹，在琴键上留下一串轻盈的足迹，而左手伴奏的和弦，始终是稳重的柱式低音，像大地伸出的无数只小手，稳稳托着那些“飞行”的梦——原来小虫的飞翔，从来不是孤勇，而是有根的向往。
第一次弹《虫爱飞》时，我还是个总被老师说“手指太软”的琴童，谱面上密集的音符像一群调皮的萤火虫，追得我手忙脚乱，不是漏音就是抢拍，老师却笑着把谱子推过来：“你看，这里的连线像不像虫子的翅膀？连起来弹，它才能飞起来。”
我低头看谱,果然，主旋律的上方画着长长的连线，音符像被串在一起的泡泡，当我试着让手指顺着连线的弧度滑动，那些生硬的音阶突然变得柔软，像小虫第一次张开翅膀，带着点摇晃，却真的“飘”了起来，那一刻，窗外的蝉鸣突然清晰起来，草叶上的露珠好像正顺着琴键滚落——原来我弹的不是音符，是蹲在草丛里，看瓢虫笨拙又执着地飞向天空的自己。
后来才知道,《虫爱飞》的作者是个小学音乐老师，她在谱子后记里写：“有次看见一只瓢虫卡在石缝里，翅膀扑棱了半小时才飞出来，突然觉得，我们每个人都是那只‘爱飞的小虫’，想飞，又怕摔，但只要翅膀还在动，总有一天能碰到云。”原来那些谱面上的“渐强”和“ritardando”（渐慢），不是技巧的要求，是写给每个“想飞的人”的鼓励：飞得慢没关系，只要别停。
如今我的琴键旁,总压着一份翻旧了的《虫爱飞》谱，谱面上有我用红笔画的圈，是第一次流畅弹完华彩段的标记；有铅笔写的“注意左手呼吸”，是老师提醒我“大地也需要喘气”；还有一滴不小心滴落的泪，是毕业演出时弹到高潮，突然想起那个蹲在草丛里看虫子的自己。
有时候深夜练琴,月光洒在谱子上，那只手绘的瓢虫好像真的在动，我轻轻按下第一个音符，十六分音符像露珠滴落，连成串的音阶爬升，像小虫飞过草尖、掠过池塘、触到星星，原来《虫爱飞》从来不是一首简单的曲子，它是所有“微小却勇敢”的集合：是蚂蚁拖着食物爬上高墙的执着，是蝴蝶破茧时翅膀的颤抖，是我们每个人心里，那股“想飞”的、从未熄灭的光。
下次当你翻开《虫爱飞》的钢琴谱，不妨闭上眼睛听听——那些跳动的音符里，藏着一个夏天的风，一只虫子的梦，和无数个在琴键上练习飞翔的灵魂，因为我们都是“爱飞的小虫”，只要指尖还有力量，就能永远向着光，振翅飞翔。
