琴房的窗台落满晚霞时，我总爱翻开那本卷边的吉他谱，封面是褪色的蓝，边角被手指磨出了毛边，像被时光反复亲吻过的旧信纸，第一页用铅笔写着一行小字：“给所有不肯熄灭的焰火”——那是十七岁的我，在某个失眠的深夜，借着台灯的光留下的。
这本吉他谱，从来不是乐谱那么简单，它是一本焰火青年的青春手记，每一根弦上都绷着滚烫的心跳,每一个音符里都藏着不肯向世界低头的呐喊。
焰火青年是什么样？大概是夏天穿着洗得发白的T恤，抱着破木吉他坐在天桥上，弹不成调的《海阔天空》时，路边的流浪狗都跟着摇尾巴；是考试前还在琴房里扒谱子，被老师追着骂“不务正业”，却把“梦想”两个字刻在琴枕上；是和兄弟挤在出租屋，用半瓶啤酒兑着汗水，把《再见》的副歌吼到破音，骂着生活的操蛋，却眼眶发烫地说“总有一天要让所有人听见我们的声音”。
那年我们组了第一支乐队，名字叫“未熄”，排练室的墙被音响震得掉渣，夏天热得像蒸笼，冬天冷得手指僵得按不住弦，但只要吉他一响，鼓点一落，就像有人往心里扔了把火，把所有的迷茫、不甘、委屈都烧成了灰烬，我们的吉他谱，就是在这样的烟火气里一点点写满的——主歌部分用红笔标着“这里要轻，像暗恋时的呼吸”，副歌画着个歪歪扭扭的太阳，写着“炸了它，让所有人看见”。
有次演出，我们紧张得手心冒汗，上台前，队长把这本吉他谱塞进我手里，说：“怕什么，谱上的每个音符，都是我们熬过的夜。”当第一个和弦响起，台下的人开始跟着晃，我看见前排有个女孩举着手机，屏幕的光像星星，那一刻我突然懂，焰火的意义，从来不是独自燃烧，而是照亮别人的路,哪怕只有一秒。
后来我们散了，有人去了大城市，成了朝九晚五的社畜；有人留在了小城，结婚生子，渐渐不再碰吉他，我也曾把吉他谱塞进箱底，以为青春就像焰火，炸过就散了。
直到前阵子，我在琴行遇见一个抱着吉他的少年，他弹的曲子很生涩，但眼神亮得像淬了火，他递给我一张谱子，上面写着：“《追光者》——致敬未熄的焰火。”我愣住了，那熟悉的笔迹，像极了当年在琴房里写下的“给所有不肯熄灭的焰火”。
原来焰火从不会真正熄灭，它只是藏在某个和弦里，某段旋律中，等着下一个年轻人，用手指把它重新点燃，就像我翻出那本旧吉他谱，泛黄的纸页上，那些被汗水浸过的褶皱、被泪水晕开的墨迹，突然都活了过来——十七岁的夏夜、二十岁的排练室、二十五岁的告别……所有滚烫的瞬间,都在弦上重新燃烧。
现在的我，偶尔还会在琴房里弹起那些老歌，吉他谱上的有些音符已经模糊，但“焰火”两个字，始终清晰得像刻在心上。
或许青春就是这样一本写满火焰的吉他谱，我们用热血做弦，用梦想做拨片，在岁月的琴箱上，弹出一支支短暂却耀眼的乐章，有人听见的是喧嚣，有人看见的是灰烬，但只有我们自己知道，那些在弦上跳动的火焰，早已成了生命里最亮的光。
合上吉他谱时，窗外的晚霞变成了暮色，我知道，明天太阳升起时，又会有新的焰青年，抱着吉他，把新的故事写进谱子里，而那本写满青春的吉他谱，会永远在时光里，等着被下一次弹响。
毕竟，真正的焰火，从来不怕熄灭——它们只是等着，在下一个和弦里,重新燃烧。
