六根弦,四十四寸琴身，一本摊开的吉他谱，曾是我整个青春里最固执的执念，那时我还不懂，“执迷不”三个字里藏着多少笨拙的热爱，只知道琴谱上的每一个音符，都像一道必须解开的谜，让我甘愿在深夜的琴房里，与自己的较劲死磕到底。
初学吉他时,吉他谱对我来说是天书，六线谱上密密麻麻的数字和符号，像一群乱爬的蚂蚁，按在弦上的手指总像不听使唤的木偶，要么按不响，要么按错弦，最怕的是大横按——食指要同时压住六根弦，手掌酸得发抖，琴声却像破风箱一样嘶哑，有次练到凌晨两点，妈妈推门进来，看见我抱着吉他，眼泪砸在琴颈上，她说：“要不别学了？”我摇着头，哽咽着说：“谱子还没弹熟……”那大概就是“执迷不”的开始：明知难，却偏要啃下这块硬骨头。
后来我攒了零花钱,买下第一本完整的吉他谱集，是Beyond的《海阔天空》，封面是四个男人的背影，下方印着“金曲珍藏版”，我把它视若珍宝，每天放学回家第一件事就是翻开谱子，对着磁带一句一句扒，前奏的扫弦节奏总对不上，我就把磁带倒回去，用复读机一句一句听，手指在琴弦上扫到冒烟，直到最后一个泛音在房间里消散，才敢合上谱子，那时窗外的天慢慢黑透，琴房里的台灯亮着，照着谱子上用红笔圈出的难点，和手指上磨出的薄茧——原来“执迷不”是甘愿为热爱吃苦，是把时间熬成糖，藏在每一个弹错的音符里。
再大些,我开始自己扒谱，听到喜欢的歌，就抱着吉他守在收音机旁，一个音符一个音符地试，有次为了扒出一首老歌的指法，我在琴行待了整整一下午，店员都下班了，我还蹲在地上，谱子上画满了潦草的标记，直到夕阳从玻璃窗斜照进来，在琴弦上投下金色的光，我终于把最后一个和弦按响时，突然觉得，那些“执迷不”的时光，原来不是在困住自己，而是在用最笨的方式，靠近喜欢的音乐。
后来我考上了大学,离开了那个小小的琴房，吉他谱也渐渐被专业课笔记取代，但每次翻开琴盒，看到那本卷了边的《海阔天空》吉他谱，指尖总会不自觉地摩挲那些用铅笔写下的批注：“这里扫弦要轻”“副歌换气别急”，原来“执迷不”从不是固执，而是把热爱刻进了骨子里——就像琴弦上的老茧，褪不去，就成了证明。
前几天整理旧物,又翻出那本吉他谱，泛黄的纸页上，还留着当年用荧光笔划出的旋律线，和同桌在空白处写下的“加油”，我抱起吉他，试着弹了一遍《海阔天空》，前奏响起时，突然想起那个为了一段扫弦练到天亮的自己，原来所谓“执迷不”，不过是愿意为喜欢的事，浪费无数个日夜；是在无数个想要放弃的瞬间，又因为一个音符、一段旋律，重新拾起琴弦，继续弹下去。
六根弦,弹不尽青春里的执念；一本谱，藏着我最“执迷不”的时光，那些被吉他谱困住的夜晚，原来早已成了照亮前路的光——因为热爱，执迷不”；因为“执迷不”，才让平凡的日子，在琴弦上，有了回响。
