晨雾漫上来时,窗外的樟树只剩一团朦胧的绿，像被谁用湿毛笔洇开的画，我坐在钢琴前，摊开那本卷了角的简谱本，纸页间的数字在雾气里浮浮沉沉，像一群迷路的小萤火虫。
这是我学琴的第三年,却总觉得自己仍站在迷雾里，简谱上的“1”“2”“3”本是熟悉的，可当手指落在琴键上，它们便像长了翅膀的鱼，从指缝间溜走，只留下一串生涩的、不成调的声响，老师总说“乐感要稳”，可“乐感”是什么？是雾里看花的模糊，是水中捞月的徒劳，是我对着《致爱丽丝》的前奏反复练习二十遍，却依然踩不准节奏的沮丧。
雾气从窗缝钻进来,缠上我的脚踝，我翻开简谱本最新的一页——那是我上周抄的《梦中的婚礼》，数字旁画着歪歪扭扭的强弱记号，像小孩子涂鸦的笑脸。“左手和弦要轻，”我在心里默念，可手指一落下，不是太重就是太轻，像踩在棉花上，又像砸在石头上，窗外的雾浓了些，远处的楼彻底看不见了，天地间只剩一片白茫茫，和我心里那片更浓的“茫”。
“为什么总是弹不好？”我把头埋在臂弯里，简谱本上的数字在泪光里融化，变成一团模糊的墨渍，起初学琴是为了圆儿时的梦，可现在，梦变成了缠在心口的茧，我甚至开始怀疑，或许我天生就不是弹琴的料——就像雾里的路，明明就在眼前，却怎么也走不到头。
不知过了多久,一阵风撞开窗，吹散了窗边的雾，阳光突然漏进来，照在琴键上，黑白分明得像被谁用尺子量过，我抬头，看见简谱本上的“3”在光下亮了亮，像一颗突然眨眼的星星。
鬼使神差地,我再次把手放在琴键上，这一次，我没有想强弱，没想节奏，只是看着那个“3”，轻轻按了下去，do-re-mi的旋律像一串小石子，从指尖滚进心里，清脆，又带着点笨拙的温柔。
雾还在窗外,但好像没那么浓了，我看着简谱本上那些熟悉的数字，突然明白：“茫”或许不是障碍，而是音乐的另一种模样——就像雾里的风景，看不清细节，却能感受整体的朦胧与温柔，简谱上的数字不是冰冷的符号，它们是雾里的路标，是一个个等待被唤醒的小精灵。
我慢慢弹起来,左手的和弦依然磕磕绊绊，右手的旋律却渐渐流畅，阳光穿过雾气，在琴键上投下细碎的光斑，像撒了一把星星，弹到副歌时，我甚至闭上了眼睛——仿佛看见自己走在雾里，手里的简谱是唯一的灯，而琴键是脚下的路，虽然看不清远方，但每一步都踩得踏实。
曲终,窗外的雾散了大半，我看着摊开的简谱本，那些数字在光下清晰又明亮，原来“茫”从不是终点，而是起点；雾里也不是绝境，而是藏着无数可能的小世界，就像弹琴，不必急着跑向终点，只要一个音符一个音符地找，一个键一个键地碰，总能在迷雾里，弹出属于自己的光。
雾气还在慢慢退去,而我知道，我的琴声，会像那束光，一直亮在往后的每一个“茫”里。
