午后三点的阳光，像被揉碎的金箔，懒洋洋地洒在河边那棵老樟树上，老王就坐在树下，竹钓竿横在膝头，鱼线垂进缓缓流淌的河水里，浮子在水面轻轻晃荡，像一颗不肯沉落的星星，他的脚边，躺着一个磨掉漆皮的吉他盒，半开的盒口里，几张泛黄的吉他谱露着边角，纸页上密密麻麻的音符,被岁月染上了浅褐色。
老王是个“闲人”，退休前是厂里的钳工，一辈子和扳手、零件打交道，手上老茧厚得像树皮，可你要是问他这辈子最惦记什么，他会从口袋里摸出一支皱巴巴的烟，点上，眯着眼说：“钓鱼，还有弹吉他。”这两个爱好，像两条平行线，在他的人生里慢慢交织,织成了如今这副垂钓时光的模样。
吉他谱是老李留下的，老李是老王的工友，也是他半辈子的琴友，三十年前，厂里文艺汇演，两人凑了个节目，老王唱歌，老李弹吉他，老李的手指像长了眼睛，在琴弦上跳来跳去，把《外婆的澎湖湾》弹得浪花飞溅，演出结束，老李从怀里掏出一本手抄的吉他谱，塞给老王：“王哥，这谱子我抄了半年，你留着，以后咱俩还能一起弹。”那本谱子，是用蓝黑墨水写的，字迹工工整整，页脚卷了边，上面还有老李用铅笔标的小注：“这里扫弦要轻，像踩着落叶走”。
后来厂里效益不好，老李南下打工，临走时把吉他留给了老王。“琴你拿着，看见它，就像看见我。”老李说，老王接过吉他，摸着光滑的琴颈，点了点头，从那以后，老王的工位上多了一本翻旧的吉他谱，午休时，他常躲在车间角落，手指笨拙地按着和弦，弹出断断续续的旋律，工友们笑他：“老王，你那琴声，跟猫叫似的。”老王不恼，只是嘿嘿一笑，继续弹他的《兰花草》。
退休后，老王搬到了河边，每天清晨，他提着钓竿出门，傍晚带着一身鱼腥味回来，可他总觉得少了点什么，直到有一天，他在阁楼翻出了那本吉他谱，和老李留下的吉他，灰尘扑簌簌地落，他抱着吉他坐在窗边，手指轻轻拨动琴弦，尘封多年的旋律突然活了过来——《外婆的澎湖湾》《童年》《光阴的故事》，那些熟悉的音符像一群归巢的鸟，从琴弦上飞出来,落满了整个屋子。
从那以后，老王的钓鱼时光里，多了吉他的陪伴，他不再只是盯着浮子，而是把钓竿往树下一杵，抱着吉他弹起来，他的手指早已不像年轻时那么灵活，按和弦时总会疼得皱眉，可弹起那些老谱子，却越来越有味道，他把钓鱼的等待，谱成了吉他的旋律：等鱼儿咬钩的焦灼，是谱子里的切分节奏；钓到鱼的欢喜，是高音区明亮的泛音；看着河水发呆的午后,则是低音区沉稳的和弦。
有一次，一个年轻人蹲在老王身边，看着他的吉他谱问：“大爷，这谱子是自己写的？”老王摇摇头，指着上面的蓝黑墨水字：“是老李写的，我工友，走了很多年了。”年轻人凑近一看，突然笑了：“大爷，我爸也叫老李！他以前是厂里的琴手，最喜欢弹《涛声依旧》！”老王愣住了，年轻人从手机里翻出一张照片：照片里的老李，抱着吉他，笑得和记忆里一模一样，原来，世界这么小，一个音符,就能钓起一段被时光藏起的缘分。
老王的吉他谱又厚了几本，有年轻人教他的新歌，有他自己写的钓鱼小调，还有老李留下的旧谱子，他常说：“钓鱼钓的是鱼，弹琴弹的是心，等鱼儿上钩，要的是耐心；等旋律出来，要的是真心，日子就像这河水，表面看着平，底下藏着不少浪，可你只要稳住心，就能钓到想要的时光。”
夕阳把老王的影子拉得很长，吉他盒里的谱子在风里轻轻翻动，像一群振翅欲飞的蝴蝶，老王收起钓竿，鱼篓里只有几条小鱼，可他的脸上，却挂着满足的笑，或许，他钓的不是鱼，也不是时光，而是那些藏在音符里的旧梦，和那个愿意陪他一起弹琴、钓鱼的老友。
风吹过河面，吉他声又响了起来，这一次，是《涛声依旧》，老王抱着吉他，轻轻跟着哼唱：“这一张旧船票，能否登上你的客船……”声音不大，却像一尾鱼,游进了时光的深处。
