深夜的风卷着雨丝拍打窗户，我坐在书桌前，屏幕的光映着发涩的眼睛，点开《光·遇》，熟悉的遇境入口在眼前展开，可指尖刚触碰到那架熟悉的钢琴，琴谱却突然暗了下去——像被风吹熄的蜡烛，只留下一缕若有似无的白烟,标记着它曾存在过。
那是我和“阿衍”的琴谱。
第一次遇见他，是在晨岛初生的霞光里，我抱着木吉他笨拙地弹着《默认键》，旋律断断续续，像蹒跚学步的鸟，他突然从云层里滑落，背上的光羽在晨光里泛着暖金，落地时轻得像一片羽毛，他没有说话，只是走到钢琴前，指尖落下，一段清冽的《稻香》流淌出来，把我零散的音符串成了完整的云。
后来我们成了固定的琴伴，他在云野的星河下弹《烟花易冷》，我在旁边用笛子和声，音符乘着风飘向远处的方碑；我们在雨林的墓土里弹《献祭》，黑暗中彼此的烛火明明灭灭，却因琴声连成一片星河；最常的是在暮土的禁阁，我们总爱爬到最高的塔楼，他弹《我的一个道朋友》，我就在旁边拍着手，看远处的夕阳把钢铁染成熔金。
琴谱是我们共同的“暗号”，每学会一首新曲，就会在遇境的某个角落“存档”——比如云野的钢琴房，我们在琴键上用蜡烛摆成彼此的缩写；比如雨林的洞穴深处，把琴谱刻在潮湿的石壁上，我以为这些琴谱会永远亮着，像遇境里的永恒蜡烛，只要回头，就能看见光。
可“熄灭”来得猝不及防。
那段时间他突然失联，好友列表里他的头像灰了下去，我跑遍了所有我们去过的地方，晨岛的钢琴房、雨林的萤火虫洞、禁阁的塔楼，琴谱还在，却弹不出声音——像被抽走了灵魂的躯壳，只剩下冰冷的符号，我问过其他朋友，有人说他可能学业太忙，有人说他可能暂时退游了，可我总觉得不对，那些琴谱的“熄灭”，像他离开时，故意吹灭了我们之间的光。
有次我在雨林迷了路，四周是浓得化不开的黑暗，只有手里的一根蜡烛在摇曳，我突然想起我们第一次在这里合奏《暴雨狂云》，他说：“你看，再大的雨，也有琴声做伞。”我蹲在地上，抱着膝盖哭了起来，手指无意识地在地上划着琴谱的符号，可那些曾经熟悉的旋律，怎么也弹不出来，原来琴谱“熄灭”的瞬间，不只是符号的消失，更是我们之间某种联结的断裂。
后来我很少再弹钢琴了，每次路过那些我们弹过琴的地方，我都会绕着走，怕看见那些暗淡的琴谱，怕想起他指尖的温度，直到有天，我在遇境的边缘遇见一个小侏儒，他抱着木吉他，弹着我熟悉的《默认键》，却总在同一个地方卡壳，我走过去，轻轻拍了拍他的肩膀，接过吉他，帮他补全了那段旋律，他愣了一下，然后亮起眼睛，从背包里掏出一根蜡烛递给我：“谢谢姐姐，你弹琴的时候，光好亮。”
那一刻，我突然明白，琴谱会熄灭，但光不会。
那些我们一起弹过的琴，那些在黑暗中互相照亮的日子，那些藏在旋律里的笑与泪，从来都没有消失，它们像光遇里的“记忆”，虽然暂时被收藏，却会在某个不经意的瞬间，重新亮起。
现在我还是会常去钢琴房，弹那些熟悉的曲子，有时弹到一半，会停下来，对着空无一人的遇境说：“阿衍，这首曲子，你听吗？”琴谱依旧暗着，可我知道，光还藏在指缝里——藏在那些我们一起追过的霞光里，藏在那些互相点亮的烛火里，藏在每一次按下琴键时，心里泛起的暖意里。
原来琴谱熄灭，不是结束，而是光以另一种方式,继续存在。
