黄昏的光斜斜切进房间时，林溪正把《茫》的吉他谱铺在地板上，谱子是上周从二手书店淘来的，边角微微卷着，像被无数双手摩挲过，她指尖划过五线谱上的音符，那些蝌蚪似的符号在夕阳里浮着,像一串没解开的谜。
林溪第一次听《茫》，是在高三的晚自习，耳机里传来沙哑的吉他扫弦，男生唱：“走在没有人的街，影子比路灯还慌，风把梦吹向哪片荒？”那时她正被数学卷子压得喘不过气，窗外的梧桐叶落得满地都是，像她乱糟糟的未来，歌词里的“茫”像根针，轻轻扎进心里——她不知道自己想考哪个大学，不知道选什么专业，甚至不知道明天醒来,会不会比今天更迷茫。
后来她学会了弹这首歌，吉他是她十八岁生日，爸爸用攒了半年的奖金买的，琴箱上的云杉纹路清晰，拨动第一根弦时，声音有点涩，像她当时的心情，她照着谱子练，从磕磕绊绊的分解和弦，到流畅的扫弦，手指尖磨出了薄茧，按弦的地方红了一片，却舍不得停，因为只有在弹《茫》的时候，那些说不出口的“茫”,才顺着琴弦流了出去。
谱子第三页，有一行铅笔小字：“2023年3月15日，今天模考砸了，妈妈说我太让她失望了。”那是去年春天的痕迹，字迹被橡皮擦蹭得有些模糊，林溪记得那天她躲在琴房，弹到副歌时突然哭了，眼泪落在谱子上，晕开了墨色的音符，她用铅笔在旁边画了个小小的哭脸，像个倔强的孩子，不肯承认自己被“茫”打倒。
再往后翻，是今年夏天的笔记：“6月20日，收到大学录取通知书，专业是喜欢的音乐教育，原来‘茫’的尽头，是光。”字迹舒展了许多，旁边还画了个歪歪扭扭的太阳，原来高考后的那个夏天，她没有像想象中那样狂欢，而是抱着吉他，把《茫》弹了整整一夜，当她唱到“别怕走错方向，每一步都是答案”时，窗外的月光洒在琴弦上，她突然明白，迷茫从不是停滞的借口,而是成长的必经之路。
现在的林溪，已经是个大三的学生，她会在周末去琴行教小朋友弹吉他，会把《茫》的谱子改编成简单的版本，告诉那些和她当年一样迷茫的孩子：“你看，谱子上的音符会连成旋律，生活里的‘茫’也会慢慢变成‘方向’。”她的谱子越来越厚，除了音符，还写满了学生的笑脸、琴房的阳光、深夜练琴时的咖啡香——那些曾经让她“茫”的瞬间,都变成了谱子里温暖的注脚。
前几天，她又淘到了一本新的《茫》吉他谱，扉页上写着：“致所有走在‘茫’路上的你，别怕，我们都在弹自己的歌。”林溪笑了，把旧谱子和新谱子并排放在书架上，旧谱子上的泪痕和铅笔印，像她走过的脚印；新谱子空白的地方，等着她写更多关于“光”的故事。
原来“茫”从不是终点，就像吉他谱上的音符，单个看是散乱的，但连起来，就是属于她的歌，而那个曾经迷茫的女生，抱着吉他，在谱子上写下了最温柔的答案——
“茫”会过去,光会一直都在。
