冬夜的风雪来得猝不及防，玻璃窗被风裹着雪粒砸得“沙沙”响，像无数只手在急切地拍打，屋里的暖气嗡嗡作响，却抵不过窗边那阵渗骨的寒意，我缩在沙发里，指尖冻得发僵，却还是把那本泛黄的吉他谱又抱紧了些——书页边缘卷着毛边，上面用铅笔写满歪歪扭扭的笔记，有些音符旁还画着小小的笑脸，那是十年前的我，在每个被作业压得喘不过气的傍晚，偷偷躲在阁楼里,对着谱子笨拙地按弦时留下的。
那时的“风雪”，是写不完的习题卷，是父母“别玩物丧志”的叮嘱，是弹错和弦时摔下吉他的委屈，我总把谱子藏在课本底下，等家人睡了，才蹑手蹑脚地爬上阁楼，冬天的阁楼没有暖气，风从缝隙里钻进来，冻得手指关节发红，可当指尖触到琴弦，当谱子上的《小星星》第一个音符“叮”地响起，那些“风雪”好像就远了——音符像小太阳，顺着指尖暖到心里，把所有寒意都融成了汗珠，后来谱子被翻得起了毛边，我用透明胶带粘了又粘，就像粘着那些快要放弃的瞬间,却从未真正舍得扔掉。
再大些，“风雪”变成了考试失利的沮丧，是初入社会的迷茫，是深夜加班后独自走在空荡街道的孤独，有次加班到凌晨，我站在公交站台，寒风像刀子一样刮着脸，耳机里循环着一首新学的曲子，是谱子上刚写的《追光者》，手指在冰冷的琴弦上按得生疼，可当那句“我可以跟在你身后，像影子追着光梦游”的旋律响起，我突然蹲在站台旁哭了起来——原来那些藏在谱子里的坚持，早就成了对抗生活“风雪”的铠甲，吉他谱不会骗人，每一个音符都写着“再练一次就好了”，每一段旋律都在说“别怕，黑暗总会过去”。
窗外的风雪更大了，卷着树枝拍打窗户，像要撕开这间小小的屋子，我却不再觉得冷，我把谱子摊在膝头，翻开最新一页——那是上周刚写的《不惧风雪》，音符间还留着修改的痕迹，有些地方用红笔圈了又圈，像在给勇气打气，手指抚过那些熟悉的符号，想起第一次弹会完整曲子时，我对着镜子里的自己笑,眼里的光比琴弦上的霜还亮。
原来“不惧风雪”从来不是一句口号，它是吉他谱上被磨平的折痕，是冻僵手指后按下的下一个和弦，是无数个“不想放弃”的夜晚堆起来的光，风雪会停，谱子会旧，但那些藏在音符里的勇气，会像种子一样在心里生根，等下一个春天来时,长成满枝的旋律。
我抱起吉他，指尖轻轻落在弦上，第一个音符响起时，窗外的风雪好像小了，谱子上的墨迹在灯光下泛着暖光，我知道，这旋律会一直响下去——不惧风雪,只因音符里有光。
