黄昏的琴房里,最后一缕斜阳穿过百叶窗，在黑白琴键上投下细碎的光斑，林默指尖悬在半空，目光落在摊开的那本泛黄的钢琴谱上——封面上用钢笔写着四个字：“少年燃梦”，这是他十二岁生日时，爷爷送他的礼物，扉页还有一行小字：“愿你的梦想，像音符一样，永远向上生长。”
林默第一次遇见钢琴,是在小学三年级的音乐课上，当老师指尖落在琴键上，巴赫的《小步舞曲》像清泉般流淌出来，教室里的空气都仿佛变成了透明的，他盯着那双跳跃的手，忽然觉得那些黑白琴键不是木头，而是会说话的精灵，那天放学，他攥着零花钱跑到琴行，隔着玻璃窗看里面的三角钢琴，心里埋下了一颗种子：“我想弹琴，像老师那样。”
爷爷知道后,没说什么，只是从旧书箱底翻出了这本“少年燃梦钢琴谱”，谱子的边角已经磨得发毛，纸页间还夹着一张泛黄的照片——年轻的爷爷坐在钢琴前，笑得像个孩子。“这是你爷爷年轻时练的谱，”爷爷摸着照片说，“他当年想当钢琴家，后来家里条件不好，没能实现，谱给你了，梦，你得自己续。”
林默摩挲着谱子上的音符,它们像一群小小的蝌蚪，在五线谱上游来游去，他不懂什么是和弦，什么是节拍，却莫名觉得亲切，那天晚上，他偷偷溜到琴房，翻开谱子的第一页——一首简单的《欢乐颂》，他按下第一个琴键，声音有些干涩，像生锈的门轴在转动，但他笑了，原来，梦想的开端，只是一个音符的勇气。
练琴的日子,远没有想象中浪漫，林默的手指短而粗，按八度时总够不着，急得满头大汗，谱子上《致爱丽丝》的第三页，被他用红笔圈了又圈，旁边写着“魔鬼乐段”，有天晚上，他弹到第十七遍还是出错，猛地合上琴谱，眼泪砸在琴键上：“我根本不行！”
琴房门被推开,爷爷端着一杯热牛奶走进来，没劝他，只是拿起谱子，指着那些折痕：“你看这里，你爷爷当年把这一页练得卷了边，他说，每个折痕都是勋章，梦想不是一下子就能点燃的，得一点点添柴，才能烧旺。”
林默低头看谱子,果然发现那些复杂的和弦旁边，有铅笔写的批注：“左手像摇篮，轻轻摇”“这里别急，跟着心跳走”，他忽然想起爷爷说的，年轻时为了练琴，每天凌晨四点就起来，在旧钢琴上冻得手指通红，却从不喊累，原来，燃梦的谱子上，从来都没有“捷径”两个字，只有“坚持”两个大字。
他重新翻开谱子,深吸一口气，再次按下琴键，这一次，音符不再慌乱，像一群听话的孩子，在他的指尖下排着队，慢慢流淌出来，窗外，月亮悄悄爬上树梢，把琴房染成了银白色，他知道，那些谱上的折痕，正在变成他成长的勋章。
十六岁那年,林默参加了全市的青少年钢琴大赛，后台里，他手心冒汗，紧紧攥着那本“少年燃梦钢琴谱”，评委们交头接耳，说他是“黑马”，毕竟他只学了六年琴，而其他选手大多学了十年以上。
轮到他了,他走上舞台，灯光亮起，像舞台上的星光，他对着钢琴坐下，翻开谱子——今天要弹的，是《少年燃梦》的终章，爷爷特意为他改编的，加入了新的和弦和旋律，当第一个音符响起，他忽然想起无数个夜晚：琴房里昏黄的灯光，谱子上被汗水浸渍的痕迹，爷爷那句“像音符一样，永远向上生长”。
他的手指在琴键上飞舞,时而像疾风骤雨，时而像潺潺流水，高潮部分，他猛地按下和弦，整个音乐厅都仿佛在震动，那一刻，他好像看见十二岁的自己，坐在琴房里，笨拙地按下第一个音符；看见爷爷站在窗外，笑着对他竖起大拇指，当最后一个音符落下，全场寂静了三秒，然后爆发出雷鸣般的掌声。
评委点评时说：“这个少年弹的不是琴，是生命，他的每一个音符里，都有梦想的光。”
林默已经成了音乐学院附中的学生,那本“少年燃梦钢琴谱”依然放在他的琴架上，边角更旧了，纸页间夹满了新的乐谱和便签，他经常在深夜练琴，弹完巴赫弹肖邦，弹完肖邦弹自己写的曲子，他说：“爷爷的谱子教会我，梦想不是终点，是一段旅程，每一段旋律，都是路上的风景。”
前几天,他收到一个学弟的邮件，说自己在练琴时遇到了困难，想问问“少年燃梦钢琴谱”的秘密，林默回信说：“谱子上没有秘密，只有一个个被汗水浸湿的音符，和一颗不肯放弃的心，就像种子，只要埋在土里，总有一天会发芽，长成参天大树。”
黄昏的琴房里,林默合上琴谱，夕阳的余晖洒在他脸上，像镀了一层金，他知道，这本“少年燃梦钢琴谱”还没写完，下一章，将由他继续书写，而那些琴键上的少年光，会永远亮着，照亮他前行的路，也照亮每一个在追梦路上奔跑的人。
因为,少年燃梦，从来不是一句口号，而是谱上的每一个音符，是心跳的每一节拍，是永不言弃的，那束光。
