夏夜的蝉鸣总是带着一种燥热的生命力,像浸了水的棉线，密密匝匝地裹着整个小镇，青石板路被晒得发烫，两旁的灯笼却早早亮了起来，暖黄的灯光透过纸面，在石板上投下模糊的光晕，随着晚风轻轻摇晃，这是小镇一年中最热闹的时候——夏祭。
祭典的摊位早已挤满了人,烤章鱼的红炭滋滋作响，酱香混着油脂的焦香钻进鼻腔；捞金鱼的竹勺在浅水池里晃动，孩子们的笑声比池水还清澈；穿浴衣的姑娘们提着缀着流苏的提灯，裙摆随着脚步扫过地面，发出窸窣的声响，我挤在人群中，手里攥着一串棉花糖，甜丝丝的糖丝黏在指尖，却总觉得少了点什么——直到那阵吉他声从巷子深处飘来。
不是喧闹的流行曲,也不是复杂的指弹，是一段简单到近乎干净的旋律，像山涧里的溪流，叮咚咚淌过卵石；又像夏夜的风，轻轻拂过屋檐下的风铃，我循着声音拨开人群，看见巷子尽头的老槐树下，坐着个穿白衬衫的少年，他怀里抱着一把木吉他，指尖在弦上跳跃，阳光透过槐树叶的缝隙落在他身上，在琴身上投下斑驳的光影。
他的眼睛很亮,像盛着一整个夏夜的星子，见我站在树下，他冲我笑了笑，继续弹奏，那旋律我似乎在哪里听过——祭典的烟火在夜空中炸开时，他指尖的音符也跟着扬起来，像烟火碎裂时的噼啪声；远处传来祭典特有的太鼓声，他的节奏便沉稳了几分，像鼓点踩在心尖；连蝉鸣都成了伴奏，高音的蝉鸣与吉他的中音交织，竟奇和谐。
一曲终了,他停下手指，轻轻拨了拨空弦。“《夏祭の夜》。”他说，“自己写的，觉得祭典就该有这种热闹又温柔的感觉。”我忍不住问：“可以教我吗？”他愣了愣，随即把吉他递过来：“谱子我写着呢，你要是喜欢，就送你。”
那是一张手写的谱子,纸边有些卷曲，像是被翻了很多次，音符在五线谱上跳着舞，旁边还用铅笔标着注解：“这里烟火最亮，力度要强一点”“蝉鸣部分用泛音，像不像风的声音？”“结尾渐慢，像人群散去时的脚步”，字迹清秀，带着点少年气的认真。
后来我常常抱着那把吉他,对着谱子练习，起初总是弹错，不是节奏乱了，就是按弦的手指发颤，但每当指尖触到琴弦，夏夜的景象便在眼前浮现：暖黄的灯笼、喧闹的人群、炸开的烟火、槐树下少年亮晶晶的眼睛，那些音符仿佛活了过来，顺着琴弦流进心里，把夏祭的热闹与温柔，一点点刻进六根弦的振动里。
如今夏祭又到了,我依然会拿出那张泛黄的吉他谱，少年早已不知去向，但谱子上的音符还在，当熟悉的旋律响起，我仿佛又站在那个夏夜的巷子里，听见蝉鸣、烟火、太鼓声，还有少年指尖流淌出的、属于整个夏祭的余韵。
原来有些美好,从来不会真正消失，它们会变成谱子上的音符，藏在吉他的六根弦里，在每一个需要回响的夏夜，轻轻弹奏出永恒。
